Monday, January 22, 2018

subibaja

Tu mente en un péndulo
De los bríos edulcorantes
A los pozos derramados de nostalgia
En este tenis enlutado, de cero puntos…
Que acaba en el último set que nunca llega.

Y está el arpón ventilado de las dudas
Que acalambran tu máquina, para oxidarla
Volviéndola aparato sin brújula, cámara sin lente.
Y está el disparador artificial
Que escudriña tus entrañas
Para inventar las arcadas fabulosas de los malecones calmos.

Y voy arriba, como una batería impronta
Que redobla perpleja la escucha del vacío
Y me voy al silencio de cuclillas
Y su incómoda vena obtusa.

Y así se está, en el partidor eterno,
En el montículo de cascajos
Que se arrepienten de subir, de bajar, en suma… de no volar
Y empaco mis recuerdos
Y pretendo desaliño
Y entumo el vientre
Y digo adiós
Y vuelvo a bajar,
Piso tierra… todo vuelve a sudar.




Saturday, January 20, 2018

jironesa

El andar efervescente
Entre el cadalso enllamarado
Que se estira en el sudor frio
Que gotea preguntas
Porque aunque estas decidido te enfrentas al por qué
Y todos los trámites del pensamiento
Y surcas jirones donde abunda el tedio
Y los colores rasgados
Y la prebenda mojada de belfos y rectos que sonríen llorando
Y estiran la jeta fingiendo un pacto justo
Pero sienten el remedo del opiáceo pateado
Y se embuten el espejo para no mirarse más que pardos.

Y así las avenidas se calientan
Dorándose por los lados
Y uno enfrenta el neón como un caramelo chupado, pasado, cuarteado…
Y la lengua se te quiebra
Entre los besos comprados.

Y se entume la noche
Y las preguntas se absuelven
Y todo se esclarece en el nubarrón espeso de los tímidos pasos que dan los comerciantes,
Y llueven fritangas
Y refritos pasados te pueblan la cabeza
Y tu padre se devela
En muñones, en muletas, en derramadas cervezas
Que se inclinan taciturnas;
Y de repente piensas…

Estrujas la sapiencia bruta que te queda
Y te observas entre pasteles de choclo y tracas desgreñadas
Y rompes el estímulo que te hacía cabalgar la medianoche
Y expendes tu sencillo, y buscas las murallas que se mean solas
Y estableces el esputo necesario
Y te vendas sin esfuerzo
Y callas lo que gritas
Y estipulas la mentira que hará tu retorno más leve, aparentemente…
Leve

Y todo se revuelve
Y el dedo a la úvula
Y la timolina que no basta
Y el pesar de la mañana.

Toda tu vida estará frente a tu casa.



Wednesday, January 03, 2018