in limbo...

I'm on your side
nowhere to hide
trapdoors that open
I spiral down

You're livng in a fantasy world
You're livng in a fantasy world....

gruta azul (el silbido de las grietas)

Escurrido el ojo

Y boyante el cuerpo ante las efímeras palmas

Vibra la lentejuela plateada

En las exhaustas carnes

Y gime en la danza condenada

Rodeada de nadie y aplaudida

Entre luceros ebrios,

De mayúsculos forajas.

Se escupe en sincronía con las horas

Y recorre los tactos en pro de alguna dádiva oscura

En el umbral de una inocencia ignota

En ese columpio obsceno de los roces

Y las transas entre copa…

Y allí está en sus tímidos treces

En sus buenas noches de colirio.

Rebotando de esquina en esquina

De un bulto escondido a la angustiada malta

De salivazos enfermos que la esculpen

Y la derrotan en cuclillas sugerentes…

Donde aborda el fétido aroma

De braguetas azarosas

Y muñones maltrechos.

Y pensar que la escuela fue la primera bengala

Del patio novel al traste de los confines de la casa…

Pues se hubo entregada al techo eterno

Y no se vio jamás ese espejo resuelto

Sino el empaño devuelto de un reflejo diluido.

Y las libres mañanas horrorosas

Donde la piel recuerda lo que la mente olvida

Y se pretende el huérfano derecho

De recorrer el cloro pálido de llanto seco

El órgano en pausa

El destello sin eco.

Piérdete musa púrpura

En la baldosa oscura de tus tacones uranios

Y estrella tus corales en perpetuo naufragio

Lúxate hasta el mismísimo moño

Y embadúrnate de ostias para calmar el grueso retorno.

Allí donde se escurren todas las noches

Tus cárdenos y salados gemelos

Y augura un peor tiempo

Para la vuelta de los tristes decenios

Donde abrir las puertas será el cortejo

De lo que no se cerrará sin tener más que pellejo.

la muerte de marzo...

Los casquillos de LA NADA se erigen macizos

Sobre el panteón de luces ocres sin tarde.

Y destellan sus fluorescentes nombres

De anónimas espaldas sudorosas

Y cabellos pulcros bien asociados.

Se extienden en una llanura púrpura

Rebalsando el brillo oscuro de los montes olvidados

Y embadurnando en plástico centeno;

La vereda de las arritmias transas

Y la confianza de 60 días, con cargo al embargo del sueño

Y la cúspide sin mérito.

No llegarás. No... llegarás.

Palacios infinitos del extracto sucinto

Que comprime el trato y los buenos silencios

Para dar paso al bólido decreto

De las carnes saturadas y la prenda ceñida en falso pecho

Y el plástico cuerpo anhelado

Y el eterno vivir sin recaudo ni descanso

Y el reparo por lo pausado,

Que a fin de cuentas será un pecado adicionado.

Porque las leyes ya no vienen de las tablas

Sino de las actas selladas del anonimato,

Que se escurre, se zambulle y te percude;

Hasta el haber soñado con volar...

Porque el vuelo es metálico,

Y el nado un eco de lo que fue un espacio llamado sueño.

Porque el beso está en vitrina

Y el amor a un tris de vivirse en foto,

Sonriendo en pálido intento,

Pues todos tienen que verlo

Y no hay peor eco que el del rumor del cero.

Cuentos jurásicos serán mis patios

Donde el redor eran mis ojos cerrados

Y el regate en pista un estadio lleno.

Allí va por la ruta desahuciada la manera de recordar

Que ahora sólo va fotografiada.

La clase de los que sobran hoy abunda

Y la mística mirada de los horizontes vírgenes

Es la pradera de las antenas

Y sus danzas sin mañana…

Avance, hay luz verde siempre… siempre.