la muerte de marzo...

Los casquillos de LA NADA se erigen macizos

Sobre el panteón de luces ocres sin tarde.

Y destellan sus fluorescentes nombres

De anónimas espaldas sudorosas

Y cabellos pulcros bien asociados.

Se extienden en una llanura púrpura

Rebalsando el brillo oscuro de los montes olvidados

Y embadurnando en plástico centeno;

La vereda de las arritmias transas

Y la confianza de 60 días, con cargo al embargo del sueño

Y la cúspide sin mérito.

No llegarás. No... llegarás.

Palacios infinitos del extracto sucinto

Que comprime el trato y los buenos silencios

Para dar paso al bólido decreto

De las carnes saturadas y la prenda ceñida en falso pecho

Y el plástico cuerpo anhelado

Y el eterno vivir sin recaudo ni descanso

Y el reparo por lo pausado,

Que a fin de cuentas será un pecado adicionado.

Porque las leyes ya no vienen de las tablas

Sino de las actas selladas del anonimato,

Que se escurre, se zambulle y te percude;

Hasta el haber soñado con volar...

Porque el vuelo es metálico,

Y el nado un eco de lo que fue un espacio llamado sueño.

Porque el beso está en vitrina

Y el amor a un tris de vivirse en foto,

Sonriendo en pálido intento,

Pues todos tienen que verlo

Y no hay peor eco que el del rumor del cero.

Cuentos jurásicos serán mis patios

Donde el redor eran mis ojos cerrados

Y el regate en pista un estadio lleno.

Allí va por la ruta desahuciada la manera de recordar

Que ahora sólo va fotografiada.

La clase de los que sobran hoy abunda

Y la mística mirada de los horizontes vírgenes

Es la pradera de las antenas

Y sus danzas sin mañana…

Avance, hay luz verde siempre… siempre.