you and whose army?

Y salió el sheriff nuevamente. Abanderado entre el discurso de la defensa de la libertad y la democracia; buscando razones, empujando el momento, negociando a seis manos, lo que millones de ojos no quieren ver y lo que millones mudos exclaman. Porque ahora vienen las almas iraníes a recordar que con el apoyo norteamericano Huseín realizó ataques químicos; y el botín puede ser más grande ahora, y el Babel un turrón de quincha que se deshaga, porque estas cosas hechan a andar la máquina y reavivan el espíritu. No los queremos ni de jueces ni de verdugos. A fin de cuentas, el llanto de los niños es un eco que ya nos acostumbramos a dejar pasar; pero... 

rúa

Rúa somnolienta y borrascosa…

Te desbocas resacosa entre tus polvos y hendiduras

Dando edredón a tus habituales migrantes

De talón desnudo y pucho exprimido,

Siendo salón imperial de los adioses eternos

Y los discursos de altamar;

Juramentos de platea desierta…

Acaso los más auténticos que siempre auguran el final.

Rúa vertical…

Viertes tu pavimento de excretas y húmedas sabinas

Entre cables y garúas; muchísimos cables…

Para reconstruir tu fachada de habitantes

Y recorrido derecho a paso doble y suela sedienta.

Pero hoy no…

Hoy no;

Hoy somos tú, el ave negra y mi esparcido monumento de migajas

En lid azarosa de ebrios silencios.

No busco lares ni pasajes secretos

Ni verdades ocultas en vellocinos;

Sólo intento retener el aliento en este último cansancio

De bancas ajadas y merecido derelicto.

Y clavo estacas en paredes rugosas y esparzo orines.

Porque este es mi territorio, el de todos y el de nadie…

El de los canes tísicos y las envolturas conquistadas por súbditas hormigas.

Este es mi respiro auténtico, acuático…

Mi grito mudo de imperio y autarquía.

Y allí el pensamiento se desnuca...

Como cuando el techo es sólo el aroma de tus canos cabellos,

Y rosea el evocar de un solo nombre.

Porque este también es un hogar con tu nombre…

Porque esta rúa sólo tiene pasadizos insomnes

Que llevan a…

Cambucho

Plegada la piel al esqueleto de caña

Liviano, al viento y en perpetua terciana…

Vuela el solitario cambucho.

Aferrando su vida al pabilo,

Tembloroso, azaroso, absolutamente en duda.

Libre ya en el acantilado frío

Pierde el sentido y se escabulle,

Entre corriente turbias y jugueteos de dios.

Se pierde inconcluso entre volteretas

Danzando para nadie, en clave de agosto

Sufriendo setiembres que no llegan

Y prendado al rito del vuelo sin estrellas.

Teniendo al orbe de coral en silencio

Piensa en lo ínfimo que habita el suelo, y se le olvida…

Esparciendo piruetas

Para tensarse en dirección al sol.

Porque sabe que arder en pleamar

Será su última danza

Su abandono en quietud sin suelo

Y el acorde incompleto que gime en las persianas

Ventilando haz de luz.

Pero en coordenadas difusas

Donde se encandila el rito y se decora el firmamento

Planea en sinuosa balada, Ella… la efímera cantata

De sus ojos mariposas, en hipnótico trémolo.

¡Qué paralelos tan sobrios e incólumes,

Resisten el ocaso incendiado de los críos!

Vagando torpes pero únicos… serenos

Sabiéndose frente a frente

Aunque no hayan sabido verse.

Más, concluida la fuga y presentes los venenos

Se enredan los enredos y se les observa en penumbras

En picada ebria, asesinando resolanas…

Recostados en abandono

Como amantes de la hondura.

Pues estrellas de un firmamento se vivieron,

A pesar de briznas y tormentas

Yaciendo… al final; huecos y parchados (respectivamente)

En el suelo que recoge lo que nadie

Lo que sólo el corazón infante

Vuelve a poner en el aire.

...

Multa a la conciencia y nota mental al cerebelo si en aras de reconocerte al espejo no supiste de "little boy" ni de "fat man"; pero el tiempo es cruento y el olvido un aliado de los pormenores. Y aquí se le hace homenaje a un personaje con tirantes y una pelota... y así y así...

Se le considera el final, pero en realidad ¿no fue el comienzo?; alabada sea la gran bomba!
Salve el Cristo de Plutonio.

Amén.