como el viento...

Hay que reconocer que el pescado es el mejor alimento...

XX

Diríase que el negocio es la sonrisa;

La barba rala, y el firme estrechar de las palmas.

La gimnasia adicional… es costra

Y las cantaletas, los achaques y demás,

El probable etcétera de musgos que vitan en mi pradera mostaza.

Y  si bien el precio es la cuantía

De temores olvidables y señuelos de inmersión,

Todo habita entre las pérdidas y los casis

Como un todo rebanado entre cien porqués;

Y un tumulto de pendientes,

Cadáveres de sémola, pellejo de quincena.

Personajes sin vestigio, y bolsillos en témpano

Son la terapia del fuego,

Pues acabado el colorido, llega el temple de los huesos de humo

Y una que otra cachetada

De las selvas acuarelas y sus nómades,

De los tobillos de talón grueso y callo eterno

Del infante en fuga y la duda en ciernes

De la mirada eterna buscando escapar de la redada.

Pues eso, en cómodas cuotas… es más o menos el precio.

Correspondencia al ser

La cojudez de la existencia,

Esa magra sensación de recaer entre muros y abrazos

De perfecta sensación ignota y repetida sordidez.

Donde un mundo habita otro mundo

Y un espacio es péndulo de memorias frías,

Y corazones estrechos en medio de una sola afirmación:

La lágrima.

Porque en el día enhiesto de los islotes al hoyo

Y las medias descocidas y los pensamientos en frío,

Se revuelcan los buses y los cánticos de humo

De la rúa púrpura y digital

Donde habitan los números sosegados

Entre jaulas y montones de sapiencias al borde

De una limitada expresión de la cuerda tensa que explota

Y te seduce entre tumores y harinas

Que se caen suavemente por entre tu vientre

Y rebasan el sereno meretricio de la suela y el andar

Para acoger nuevamente el estupor de estar vivo

Y reducirse a volver al silo, o como bien se ha descrito…

A la lágrima.

Y devastado el ánimo de la rectitud

Se deshace el molde y comienza el arrabal de mentiras

Y el coloquio frente al vaso

Descociendo las fronteras de lo solitario

Y arrullando el monocorde silbato que te obliga al despertar,

Y el eco, y la repetición y los bises

Y la copia de la copia en bostezo cafeinado,

Que reclama el sobre de las cuatro cifras

Y justifica la invención de la aceptación

Como espejo de lo sórdido y sordo de uno mismo en pugilato.

Y el coral de resquemor

Entre la lluvia de personajes en elipsis

Y el tedio de lo conspirado entre tu pantalla y el orbe,

Cuantificado el seso entre maniobras y cereales,

Todo pardo, todo caqui, todo esbelto, todo táctil.

Moño escueto el del vacío reflecto entre tu sombra y mis labios

Entre tu estela y mi adversario, que soy yo, y yo…

Y mis lágrimas.

Y el ser deambula, y se choca y se estrella

Entre rumbos y péndulos

Frustrando el motivo de lo que habita como escozor,

Y responde de vez en cuando…

Como el mirlo en llanto lejano;

Pues la decisión de no hacer y no tener y no y más no

Es sólo mía pero también tuya y suya,

Aunque sabemos bien que el pretexto es un idilio que bien de chompa me he puesto.

Y el millón de posibles y el escaso probable

Es el mitón de mi mente que en onania responde

Al abrazo insomne de mi pared fría, tan lejana y colchita

Tan abuela y tan tía, esparcida entre miradas tibias;

De nostalgia y recorte,

De parecidos bemoles,

De paseos en cárdena respuesta,

Suscrita en la torva rúa andada y lenta.

Cigarrilo y lágrima, pared y ventana humeada,

Bocanada de refugio entre el vértigo de las luces cadmias encendidas

De una ciudad explayada al capricho de una brisa

Respetando el origen como azar de azares

Y bolondrón de carne viva, como Dios manda

O como Dios juegue a solas con su barba.

Arenal mío, de habitaciones verticales,

Plantea tu absurdo como bien tú sabes y desvirga mi sueño

Para escalar tú subsuelo y retomar la guarida

En potro paso hacia el sol genuino de los versos

Y las melodías de garúa, que se olvidan en bolsillos descocidos

A propósito de ritos de los cuales queda el té tibio

Y el dado expuesto sin cifra en cara.

Es mi suerte un desmayo de hojas reposadas

En los bastiones de mis más organizadas nadas.

Y el volver, de cuajo retenido

De saber que a ti te espío tanto como te he olido

Me torna hombre; a fin de cuentas, una parte del pálido azul

Donde vaso en mano asisto al parto abortado

De mi coraza ploma, de mi cómoda siesta

Donde una y otra vez, se escabulle

Esa sangrada lágrima.

Sueños de un Bonzo

Virginia Benavides se aprisiona en cuclillas frente a nadie. Entumida, construye una prisión de carne invisible y se convierte en una exhumación. Se resume en una estancia efímera y evade las circunstancias, para incendiarse… literalmente. Se prende fuego a los cabellos, se revuelca, distrae con su mirada equívoca y seduce en danza púrpura bajo los ritmos de una melodía sorda que la envuelve entre párpados perplejos. Vita, con cariño al entregar su poemario dentro de una caja de fósforos, y sugiere: para incendiar una vez terminarse leído. Entre hojas multicolores, sin orden previsto y sin expectativa alguna.

Sueños de un bonzo, o exhumación de espectros, o tratado de lo somático, o estancias de la cicatriz, o sumersión en tenebro, o cuajo o griterío. La retahíla de subtítulos sugiere el descontrol y la imposibilidad de cercar los hitos de un mapa indescifrable. Hay de ensueño tanto como de despojo, y el recorrido azaroso sugiere la labor de desequilibrio aprendida de calle en calle y de recuerdo infante que no se quiere dejar ir, porque está el “borbotón de penumbra” envuelto entre nostalgias imperiales de hoteles tres estrellas (¡vaya presunción!) y el espejo y el amor desierto de los primeros días (quizá lo más bajo e ingenuo de los textos a incendiar) entre suturas y remalles de alma parchada por el vendaval de la modernidad y el eco de una adultez que se niega a tropezones.

Heredera en costras de una Magda Portal en su “quisiera perderme de mi misma”; Benavides derruye las arenas blancas de Varela y estira el elástico de los pañales enmierdados de Ollé, para instaurar un coloquio propio, un lenguaje en clave de Artaud y desorden de Deleuze; una pataleta escénica en descontrol sucedáneo que termina siempre frente al espejo clamando renacimiento tan sólo en la ceniza; en el arenal y en el polvo bajo suelas de una ciudad extramurada de habitantes en coro; para degollarse, invertirse, retraerse y hacer venias dentro de un muy, muy opaco carmesí.