aroma de bruma

Costumbre de soledades.

Donde el callejón de un solo caño se ha vuelto un router,

Y el mirar por la ventana púrpura y ahumada, la parla de camaradas.

Allá en el fondo se observa una brumosa carretera,

Donde un coche derrapa a velocidades mil, en plena madrugada.

¿Qué llevará a un ser humano a la premura sudorosa a tamañas horas?

Será una urgencia, o el vestigio del asco que es este tiempo

De pedales, de prótesis, de minuteros silenciosos

De canciones comprimidas y poesía de teclados.

Ahora dicen –nuevamente- que la poesía está muerta

Y que nadie es capaz de levantar el occiso con delirio y sazón

Que el escaparate de los versos anda enmarañado en telarañas

Y bla, bla, bla… crítica de san José.

Renuncia de paredes blancas

Pues se escribe a 20 garras en epitafio mórbido

Y crece el poema, entre baldosas, techos, y pintura virgen

Van arreciando los dictámenes

Van desapareciendo carcomidos por el sol inerme

Y allí la habitación se vuelve vestigio rupestre

Del ser que miraba coches veloces en madrugadas frías

Del ser que perdía de a pocos su horizonte

Por ver sembrados mojones de concreto

Y paneles de optimismo, tapando las hojas secas del árbol unigénito.

¿Dónde estás mi pequeña lamparín de viento?

En qué lecho he de buscarte sino para susurrarte mi mayor deseo de vivir

Pero no entre cacúmenes de acero

Ni bocinas de buen día o buena noche.

La ciudad ya no duerme, se exhuma…

En un horno que incinera apuestas y arreglos bajo la mesa

Porque el dinero hace colchones de adoquín sin misterio,

Y allí llegan los lobos, los partidarios del manual

Los acólitos de la vereda señalada

Y allí se ignoran nuestras pichis, nuestras cacas

Nuestras danzas orates de curiosa ceja que se levanta.

Costumbre de soledades, es negar este vendaval de miedos

Que acurrucan insomnios en mi lecho

Y te abrazo, amado desaparecido

Te estrujo fuerte, cabellera sin rostro

Te busco a tientas, impala de ensueño que espero que vuelvas.

Todos los senderos son ahora de cartón

Cada ruta es parda, se le mire con ceguera o pulso de aviador

Mi verdad es tu mentira, y tu respuesta es mi pregunta

Y no hay lluvia que moje todas las terrazas

Ni paredón donde no dejemos de plantarnos.

Salvo por supuesto, que el rito se diluya

Que el henchido sobrante que cojo a dos manos ya no se levante

-ya ha comenzado a pasar-

Que el deseo del despegue artificioso

Me quite melodías, me restrinja el perdón,

Me retumbe que soy número, me vuelva paquete tecnopor.

No estoy listo para ser código de barra

Ni casilla de logística de aduana en tu programa,

He decidido esparcirme, ser austera versión de vigilante sin zozobra

Y maquillar tus paredes con mi desconfianza,

Pues no hay sueño prismático como para alabarlo tanto.

Esto es un gran comercial

Esta es una venta magnífica

Pero no un país, ni mucho menos una patria

Pues en nombre de la gran oferta

Está todo en remate, y se irán los glaciares

Y se marchitarán las lomas.

Quiero decirte que la lluvia es un mejor lugar

Que la banca es necesaria

(Por eso las bancas son peligrosas)

Que la ingeniería se equivoca diseñando sus motores

Que la luz mortecina de los postes

Es artificialeza de sereno

Y panteón de almas ingenuas

Que habrán de memorizar lo que fue el respeto

Lo que fue el verbo,

La magia de los sucesos cuando nos tratábamos viéndonos.

Levante la cabeza,

Hay mucho más allá de sus pulgares temblorosos en esa pequeña trampa,

Hay una brisa de muerte contaminada

Que riega tu adornado perfil

Tu escultura de ti mismo

Tu Pigmalión sin favor divino.