el inicio...

La mierda en la palma de la mano derecha, otra vez... más de veinte años limpiándose el culo y sigue llenándose de mierda el principio del índice y la parte superior de la palma ajada y translúcida. Dibujada, casi abstracta queda la línea excreta como un rasguño, como una huella, como un retrato pasajero de un vistazo al que no prestas atención, pero sobre el cual tras algunos segundos reparas en creerlo conocido. Sentado, en el frío de la habitación enjuta que funge de baño, Balta decora las mañanas de pensamientos inútiles y mudos gemidos. Se abruma y se observa las manos, recordando que aún no ha hecho nada, que a pesar de moverse cada día entre gentíos y humos, siente talones en los hombros que lo esculpen a diario en un calco, en un misterioso rito repetido que se inscribe en el olvido, hasta el volver, hasta verse la mano derecha llena de mierda... toda igual, vez tras vez... toda igual.