Vómito de Remo

Que se conozcan las frutas…

Todas las que decepcionan;

Porque allí abajo está mi semilla para decir que nada crece,

Mi cana fosforescente que no brilla (maquilla)

Y que lastima hasta a la lágrima.

Sé que no hay vuelta ni se darán las revueltas

Esas necesarias yemas mal fritas que se rebalsan…

En tus comisuras, en tus uñas rancias

Y tus gemelos brillantes y fríos bajo el hedor.

Que se oculten los libros que pertenecen a los rincones,

A las lecturas en penumbra que denuncian

Lo anticuada que es la tecnología de las retinas

Que se queman sólo por seguir y seguir leyendo, sufriendo, riendo.

Que se respeten, digo, formalmente…

Las miserias tendidas, los jazmines azules,

Y los módicos rituales de la danza y el sosiego;

A fin de cuentas, siempre se ha amado con voluntad de arder sin presencia

En los pasados transparentes, del perfume de tu recuerdo.

Cuerda tensa que suaviza mis condolencias…

¡Y esa palmada al hombro tan chata!

Que pretende pero no se preocupa.

No se preocupa de cargar al muerto  por todas partes

En los pasadizos, en tus pasadores, en el helado disuelto por la encía podrida.

Yo llevo esos dolores como fragancias pálidas

Yo estoy cagando y ellos son cubetas rellenas de sueños sin colcha,

Rumor entre licores, cuchicheo de ruleros viejos.

Porque ahora todos son buenos…

¿Como mi cáustico babeo de puño al suelo?

O acaso no he matado también quedándome mirando el umbral…

Allí de lejos decidiendo lo que no se hace

Entre luces cadmias, luces bocas, luces niñas.

Hay amor, lo sé…

Pero se escribe con arena sin playa,

Con luna extraña y pulso de morgue sin colorete.

Ese lobo está debajo de la muerte aciaga, acechando…

Quizá quiera peinarnos con sus sabias babas

Volviendo al templo de la mama

Al lecho, al licor de seno.

Los libros...

Susurros negros

La parca, ese anhelo, ese estorbo, ese desliz de dios…

Esa canción que pocos deciden canturrear,

Y esos segundos perdidos cual horas

En los papeleos que pican en el recto,

Y se esconden con postura.

Los trastes enviados al tumulto a la misma hora

Y el trajín tan soso que recorre las venas adiposas,

Los asientos compartidos y el tallarín al paso.

Las filas adornadas de pacientes horas laaargas,

La colina ocre, el reclamo a la nada.

Pierdo el tino de enhiesta respuesta

Ante el hoyo latente de tus navajas abiertas

Y yerro el lanzamiento más sencillo

Para decepción  de las gradas colmadas de vacío.

La parca, ese anhelo prescrito

Esa citación bajo la puerta que desliza las cuentas

Hasta hacerlas desayunos borrosos.

Ese estorbo que liquida el chupetín fantasioso

Y lo pone de plano en maratón de ancianos

Con mochos escribiendo, y cojos escalando

El panteón mundano de la pantalla cargando.

El juguete que se rompe tras la vitrina de no usarlo,

(Sigue chupando nene… el dedo basta)

Mientras los bólidos cheques se enrostran en tu frejol canario.

Juega sólo el corredor de un solo caño.

Ese desliz de dios que creen se remedia

Con credos hacia el infinito,

Y los pulgares casados con tu frente;

Que se gasta de tantos padrecitos susurrados.

Esa canción que pierde sonata como la tiza inútil

En el paredón verde que nadie atiende.

Ese retraso que te agobia hasta cortar la giba del puerco sonriente,

Esa solución magna que respeto y que atollo al tirar de la cadena,

Ese pararme cada día, cada hermoso día

En el umbral de la cornisa;

Y mirar los cuervos, cara a cara… siempre al acecho.

...

Hice rabiar cuando joven
oprimido por el mundo,
hoy la lengua lisonjera
adula al huésped que parte.

William Butler Yeats (Juventud y vejez)

César Bruto contrataca…

Y la verda es que me rasco y me razco y no entiendo. Poque en esto de las leyes se me pega el chinshe en el culo y no me deja de picar. Poque si unos milicos entran a tu jato cuando tas tomando tu chelita y bailando tu rico zapateo de pio pio, y te dicen abajo cochetomadre  y encima te meten harto plomo hasta por la sombra, y encima se bajan a un chibolito que seguro ni sabia lo que era un teRruco, pues eso me parece matanza no? Y si luego otros matutos se meten a tu cuarto en la universidad (donde van los que saben pe primo) y te sacan tolaca y encima te culatean y te recuerdan a la mamita, pa luego hacerte cavar tu propia tumba… ay taitito, ahí si que se me sale lo mono. Pero igual les metieron fierro y pa concha a los pobrecitos los terminaron quemando.  Ta que esa si me duele hasta cuando voy a jamar mi hermano. Pero me razco y me rasco y no entiendo porque esos wones tuvieron hasta su ley y se cagaban de risa enfrente de las mamitas y chupaban rico y hasta les pusieron medayas y todo, pero un buen día ¡cataplán! Y como dice la mama lola “todo regresa mijito”, los hijoeputa estos canearon pe… y tenían pa rato o por lo menos se hubieran podido leer 5 veces la biblia si hubieran cumplido los 25 añartus que les clavaron. Pero como me sigo rascando y no entiendo ni mela, ahora dicen que en verda no cometieron crimen sino que era parte del costo pe. Chuchasumare ahora si que toy que reviento y ni con aguja me bajan. Osea que el chibolo y la otra tegen les llega al pincho pe, y los que eran estudiantes (de esos bravos que leen y hasta se acuerdan lo que leyen) terminaron siendo unos hijoeputa que nadie debe recordar. Yo me acuerdo que elchino ese y su pelao que tenía jatones como yeinsbon se golpeaban el pecho bien gayitos cuando cayo el cacheton, pero cuaánta mierda hicieron en nombre de acusar a la gente de terruca. Alli si no vale pe. Total, a la hora de la hora esos huevones se quitaron con harta guita y no fue hasta que unos bravos se fajaron que estos pendejos tan en canada.

Ta que me llega al pincho esta huevada, pero que se hace pe… salir nomá y seguir gritando como la ssamba moyano que levantaba la arena cuando gritaba. Eso si, me razco y me razco y no entiendo… pero estos de la tele tan como si las huevas. Claro pe, si con su carrazo y jatazo todo el mundo se queda cayadito no. Ta que cólera que mi chacrita sea tan jodida… mejor me voy a meter mi porrito pa ver si me olvido, pero luego se vuelve no?... será como dice mi primo el xolo (que era bravo con las palabras no?)… ahora ya es tiempo de ponerse su chompita con halma, o kómo era?

Nota: las disculpas del caso a la memoria de Julio Cortázar, creador de este personaje que de cuando en cuando habla más claro que cualquiera. Sé que el hurto es agravado, pero en este caso sólo se pretende, sólo se pretende...

Arte de Álvaro Portales.

¿no fue?

Asesinados en Barrios Altos y La Cantuta:

- Luis León Borja Traumatismos múltiples por herida penetrante en cuello y heridas perforantes por proyectiles de arma de fuego- Luis Díaz Astovilca Once heridas, traumatismo cráneo encefálico y shock hipovolémico. - Alejandro Rosales Heridas de bala múltiples que causaron muerte por anemia aguda. - Placentina Chumbipuma Aguirre Asfixia por aspiración de sangre y herida perforante de cabeza. - Octavio Huamanyauri Siete impactos que produjeron lesiones vasculares, musculares y viscerales. - Filomeno León León, Muerte por acción de proyectiles de arma de fuego.- Máximo León León, 18 heridas de arma de fuego múltiples. Compromiso grave de órganos internos y estructuras importantes. - Lucio Quispe Huanaco Nueve heridas perforantes con arma de fuego disparadas a larga distancia. Fallece por Shock hipovolémico. - Tito Ramírez Alberto Traumatismos múltiples por heridas perforantes por proyectiles de arma de fuego.- Teobaldo Ríos Lira Heridas de arma de fuego múltiples que comprometieron segmentos de vital importancia.- Manuel Ríos Pérez Nueve heridas perforantes mortales por la importancia de las estructuras comprometidas (tórax, cuello, abdomen).- Nelly María Rubina Arquiñigo Tres heridas de bala. Shok hipovolémico. Certificado de defunción a fojas 408. - Odar Sifuentes Núñez Once impactos de proyectiles, que en su recorrido lesionan vasos y parénquimas nobles. Murió inmediatamente.- Benedicta Yanque Churo Fallece por 3 heridas de bala, una de ellas perforante de cabeza, que le produjo la muerte. Javier Manuel Ríos Rojas (8 años) Once heridas penetrantes de bala, traumatismos múltiples.

El profesor y los nueve estudiantes de La Cantuta que fueron ejecutados en julio de 1992 son los siguientes: Hugo Muñoz (profesor), Armando Amaro Cóndor, Enrique Ortiz Perea, Heráclides Pablo Meza, Bertila Lozano Torres, Dora Oyagüe Fierro, Juan Mariños Figueroa, Robert Espinoza, Marcelino Rosales Cárdenas y Felipe Flores Chipana.

¡YO, NO ME OLVIDO!

ocho

ocho lágrimas,
ocho estrellas,
ocho silencios,
ocho años,
ocho...

obviedades

LVI

   Todos los días amanezco a ciegas
a trabajar para vivir; y tomo el desayuno,
sin probar ni gota de él, todas las mañanas.
Sin saber si he logrado, o más nunca,
algo que brinca del sabor
o es sólo corazón y que ya vuelto, lamentará
hasta dónde esto es lo menos.

   El niño crecería ahito de felicidad
                    oh albas,
ante el pesar de los padres de no poder dejarnos
de arrancar de sus sueños de amor a este mundo;
ante ellos que, como Dios, de tanto amor
se comprendieron hasta creadores
y nos quisieron hasta hacernos daño.

   Flecos de invisible trama,
dientes que huronean desde la neutra emoción,
                     pilares
libres de base y coronación,
en la gran boca que ha perdido el habla.

   Fósforo y fósforo en la oscuridad,
lágrima y lágrima en la polvareda.

César Vallejo (Trilce - 1922)

Escritura para el tiempo

Estamos ya en prisión.
Noche para morir, dice un hermano.
Muerte para vivirla, digo.
-Nos han quitado todos los caminos
y los han roto allá detrás del Sol-.

Giramos en la celda
cual molino que muele el trigo de la Muerte.
Giramos en la celda y nos castigan
con dobles crucifijos de dolor y de olvido.

Aquí ya no hay la risa abriendo las ventanas
ni el "hace frío" corriendo las cortinas.
No hay las manos llamando a las estrellas
para que derramen su jugo de alegría
en el pozo de sed de nuestros besos.
No se oye el padrenuestro de los grillos
ni ese rumor de flores juntándonos los labios.

-La oscuridad nos lame hasta los huesos
y se nos hiela el grito que tuvimos ardiendo!

¿Quién se llevó mis ojos, compañeros? pregunto.
Y me responde un hombre: se llevaron la luz...

Relojes de ternura nuestras voces
afilan sus agujas de la noche.

Soldadura de abrazos nos reúne otra vez.
Y la tierra tirita.

El cielo se enmudece.
Y se sonrosa el Mar.
Y este arroyo de llanto que nace del Frontón
se va como culebra que ha de morder a Dios:

Pues yo nací en la Sierra
con montes, manantiales y praderas.
Yo tenía mujer,
tenía hijos.
Hablábamos de luz con el ganado.
Cultivaba la tierra.
Y las alondras iluminaban todos mis caminos.
Bajo la dulce lluvia
en mi caballo
me subía a las cumbres
para envolver las nubes con mis puños.
Bajo el sol me dormía en los pastales
mientras que retozaban briosos los arroyos.
Jamás cuidé mi corazón.
Y si tuve dolor,
si tuve penas
eso no lo recuerdo compañeros.
Pero ayer
mi mujer
mis hijos
mi alegría
se me cayeron muertos de las manos.
Y porque dije ¡no!
sí, compañeros,
por ese NO de adentro que se me ha hecho duro como piedra
estoy aquí...
¡Las estrellas cayéronse en el Mar!
¡Comunidad de lágrimas revista nuestros ojos!
Y  un silencio de espadas
monta guardia en los labios de muertos!

Julio Garrido Malaver (Celendín 1909 - 1997)

...

La balada insomne

I

Visito las memorias más agudas…
Y no veo destello de semejante hondura.

Fríos en el escaparate;
Y biombos entre las sábanas
Silencios calcados, y cínicos desaires entre manos.

Voy zanjando el arrepentimiento
Y la cúspide de los errores se yergue;
Martes sigue siendo martes
Y jueves sigue siendo sólo un jueves.
Porque el deleite del abrazo se hizo bisiesto
Y el reparo ante lo ignoto se hace humareda cama adentro.

Cómo no intentar el rescate
De las uñas en medio del océano
Y cómo no concluir sin escape
Si tuviéramos menos espejos.
El gran sisma ha sido mi sabor de cenicero
Y el aguardar que pase lo mismo casi contento.

Cuerpos en sesión sin monumento boquiabierto,
Almas de la mano perdidas con mapa en cuarto,
Niños amontonados y ningún cuchillo cortando las manos,
Mudos arcabuces en un simple resfriado;
Un menudo crack sin colorín colorado.


II

El eco de tacones silenciosos
Rompiendo el rumor antiguo del terruño
Como balas de hilo, como dagas de incienso;
Extendiendo el vacío do la mística estuvo en regazos mudos
Y las colillas que siguen esgrimiendo el concepto más pronto:
Porque hay cenizas y preguntas que quedan.

Alcoba de ausencias, y oníricos desencuentros.
El relicario de tu nombre, sesgado en la ventana
Y el caminar sin sentido del destino quebrado
Cuánto momento que retumba sin dejar el aroma de las risas;
Risas que hoy se voltean y encumbran hasta lastimarse.

El cirio fue más que puro, recio
Pero en su condición de llama hoy se retuerce al viento
Brisa de los nudos encontrados en la misma dársena
Ajada, apolillada, remansa, fría…

Hasta cuándo el mismo estribillo que no nace
Termina por matar la estrella.
Cuánta melodía (susurrada y agitada); se escondió bajo los fríos pasos de este insomnio.

Deambulo y choco conmigo
Y me interesa un bledo seguir la retórica de los niños bonitos
Guárdense sus juicios para el momento en que lo aprecien
Me estoy deshojando por seguir siendo caspa
Desollando por las lágrimas de arena que recaudan vacías palestras.

Malecones, cuarteluchos, vereditas, y el frío acalorado de las esquinas;
Todo se revuelve en el mantel sin margaritas,
En los dibujos sin marco que bailan pretéritos.
Óyeme todo lo que callo.
Me merezco menos que lo menos.


III

De rastras
En cuclillas
Bajo las lozas frías
En babas
En algodones
¡En el labio frío de tu ausencia!
El colmillo de tu espalda se desvanece entre la búsqueda torpe de la mano esquiva.
Oh noche desvelada
Recuerdo esculpido…
Pintura de carne a cada paso…
                                                Paso…
                                                               Paso…

Se terminó de morir... la distopía

"Pero, ahora, le esperaba una larga caminata hasta el mediodía , y si los hombres guardaban silencio era porque había que pensar en todo, y mucho que recordar. Quizá más avanzada la mañana, cuando el sol estuviese alto Y les hubiese calentado, empezarían a hablar, o sólo a decir las cosas que recordaban, para estar seguros de que seguían allí, para estar completamente ciertos de que aquellas cosas estaban seguras en su interior, Montag sintió el leve cosquilleo de las palabras, su lenta ebullición. Y cuando le llegara el turno, ¿qué podría decir, qué podría ofrecer en un día como aquél, para hacer el viaje algo más sencillo? Hay un tiempo para todo. Sí. Una época para derrumbarse, una época para construir. Sí. Una hora para guardar silencio y otra para hablar. Sí, todo. Pero, algo más. ¿Qué más? Algo, algo... "

(de Fahrenheit 451)

 Ray Bradbury, 1920 - 2012

Así que una nueva pandilla ha entrado a recordarnos que en este juego sólo se sale limpio cuando se juega sucio. Así que Humala y sus secuaces creen que “su autoridad” les permite asesinar, detener, repartirse cargos y cagarse en la gente que los puso allí. Así que creen que somos tan inocentes como para pensar que ellos son los culpables; y no los que perdieron y apostaron millonadas por la nipona en las elecciones. Pues no es así.

Hay muchos que hoy lloran y se quejan de la traición, lo cual no es para menos, y ahora que generaciones nuevas vemos el nacimiento de un nuevo calco del desamparo en nuestra historia; no podemos quedarnos en ello. No sirve de nada el seguir teniendo esperanza bajo los cánones democráticos y falaces de las urnas. No hay sistema más falso que el que sustenta que todos tenemos la posibilidad de erigirnos al poder como ciudadanos, y te da la misma cuota de participación en la pantalla; aunque primero tengas que disponer de un financiamiento al que sólo algunos acceden.

Si este país se repite, y se reproduce en video una y otra vez, no es por los dignos mandatarios que solemos equivocadamente dejar sentar en el trono del falso imperio. Sino porque la miopía solidaria de un centro capitalino lo establece. Esta ciudad que se exenta de reconocerse como parte de un país carcomido, y se diluye en baños de rosas (importadas) y bálsamos de hipnopedia; es el auténtico quiste de esta porción de cuarto mundo que habitamos. ¿Acaso no sienten la campana alborotada de un hemisferio que se hunde, un polo que se derrite, una porción de afasia cultural y un largo etcétera del desconsuelo?; pues queda claro que no.

Entonces, ante sus galopantes mentes obtusas, sólo queda hacer que la campana suene. Que la pista chirríe, que los muros hablen, que los papeles se incendien y que las pantallas revienten. No hay mayor propuesta que la expresión descarnada y desbordada. Por ello las mentes descafeinadas deben hacerse presente; y emplazar el silencio de nuestro nobel, la sonrisa cómplice de la CONFIEP, el mutismo selectivo de nuestros triunfadores; y destruir el cascarón que han impuesto entre la realidad y la pantalla.

Señor Humala, y a todos los que en verdad representa, que tengan buen sueño… que las almas vivas les disparen cada noche en su plácido remanso. Que no descansen en paz.

Nota: Arte de Banksy

...

La raza de los hombres tristes

La humanidad no refleja, proyecta…  y en ese trance indeciso donde nos desmoronamos sin cauce, donde dejamos de ser lo que nunca fuimos, es donde se hallan los hombres tristes. Los que se acurrucan silentes en el último asiento a ver pasar sigiloso el desfile deshecho de almas en tránsito, los que buscan el desencuentro que los redima en la sazón de una amargura repentina. Son los que se acuestan espantados de saber que van a volver a lo mismo, y aprietan la colilla del cigarrillo lo más fuerte que pueden, esperando no despertarse algún día; y sueñan con las mejillas frías, viendo la brisa sin color de la pelusa repentina.

Los hombres tristes que arañan el fondo del monedero, se parecen a los que miran llegar el salario desde un vidrio sin mover un solo dedo, y su diferencia es sólo en tipo de desgracia, mas no en comunión. Y si recurren al porro, o al nada sugestivo arte de embriagarse; darán cuenta que el ave siempre parte desde el pavimento, aunque es bueno despegarse del asfalto para saber que aún hay desvío, más que es imposible decantarse del camino.

Son los que se peinan por si les vuelve la mirada la mujer esquiva, y escapan del zarpazo, pues no hay mayor elegancia que la del trabarse en uno mismo, y saberse siempre lejos de la cola en que se proyecta el mensaje del estúpido servicio. Son los que lloran de repente, porque el tibio descenso de la arcada de un arpegio, les regaña la saliva tragada, y se consumen de vergüenza de sufrir solo del absoluto vacío.

Pero que no se diga que la vista de las uñas largas en las sábanas frías, es labor de sibilino, porque hay que saber gritar en silencio a ese accidente que te aplasta, rumiando a cuclillas bajo los puentes con las nalgas heladas, para saberse menos (aunque sea un poco menos) parte de esta vulva piojosa, que anda sin motivo, sudando un coito repetido que orgasmea con las compras y las cenas a la luz de las iridiscentes ventanas; justo allí donde en madrugada se pasea, la negra agridulce con su ojete maltrecho, y el cojo podrido que muerde las avenidas con enferma dulzura.

Los hombres tristes no actúan, asimilan el golpe. Y se frotan las palmas llegando a casa, recorriendo la miseria con la vista y degollando su sexo en las mañanas, por si la vida no llega a tener más remedio que esa muerte falsa. Y aman, amamos; con poca voluntad, pero con esa voluntad que reza al terciopelo por una virgen para adorarla, besando sombras a hurtadillas en la esquina pálida de la soledad recostada. Y compran del bullicio un poema plagiado, y lo entierran en la memoria hasta llevarlo al reto descubierto del papel doblado en el tomo ajado de los versos del poeta olvidado. Y cuando su lectura se agranda, en la álgida y azulina madrugada, y el relicario necesario de los amigos ha crecido tanto, que se estrechan en el valle de los envases y los contratos, sufren hasta el olvido de lo importante, pues la gravedad siempre ha triunfado.

Los hombres tristes resisten, pero caen en las trampas, y quieren acabar en las trampas, porque son de madera, sorda y vegetal (SIC., ¡si, y a mucho orgullo!) porque el culo se les pega al gélido asiento del baño, cuando se cagan de todo lo sufrido, y burlado; y cuando saben que al cagar, se es el hombre menos triste y más inútil del mundo… porque el sueño se ha atorado, y se va en ese papel delicadamente doblado.

...

"... su drama fue que cuando por fin aprendió que la libertad no es un derecho de nacimiento, sino que se trata, por el contrario, de una mercancía que, como todo en este mundo tan imperfecto, se adquiere al precio de la servidumbre personal y de la humillación, ya era demasiado tarde. No disponemos de libertad para ser plenamente nosotros mismos si no la compramos antes con sumisión y muchas concesiones dolorosas, si no hemos luchado denodadamente para alcanzar las cimas donde el aire es respirable."

Enid Starkie, en Arthur Rimbaud - Una Biografía

el número cero

Agradecimiento a César Ávalos y su Editorial KOVACK, quien un día cualquiera se aparece en la puerta de tu trabajo y te entrega una publicación tuya de 300 ejemplares, sin haber antes de ello sabido.

Las puertas del cielo

Pétalos azules,
Los de mi gélida morada;
Arpas de neón y mesones de caolín
Son ornato del comedor y la sala.
Nunca hará frío aquí,
De no ser porque esta es taberna de almas,
Y parque de nietos sin motivo
En la glorieta de monumentos al vacío
Y aceites de abedules sobrios sin brío.

Balsa que recoge a los transeúntes en el aire
Tira tu ancla en el concreto,
Por si quieres navegar entre corales de cadalso
Y manzanas de divinos desastres;
Buscando a los icónicos pasajeros.

Ten tu semáforo en ámbar por siempre…
Y ruega porque el pétalo sea una ilusión sin cáscara.
Que se vayan las cometas a tomar refrescos de sol
Y que la vagancia sin sustento
Tenga sello de recepción (mas no de conformidad)
De la cocina del fauno y de las faldas petizas,
De los vitrales de la gruta y el océano madrugando.

Araña el grito y pon a secar el silencio
Ha llegado el momento…

¡Bienvenido a la salida!
Pues no hay entrada siquiera
Pero definitivamente ya estás fuera.

Alabada sea la derrota
Porque abrazo mi mejor victoria
Pegoteado en tu suela
Siendo sucia hermosura
Caballerito de lo mundano
Las heces que nunca miras a las 8 en tu cena.

hasta siempre Dios (pequeño dios)

Todo gigante muere cansado!
de que lo observen los de abajo!!!!!

Luis Alberto Spinetta