Summertime

Simplemente Ella

Un día, corazón, descansarás...

Un día, corazón, descansarás,
un día morirás la última muerte,
entrarás en el silencio
a dormir el hondo sueño sin sueños.
Tantas veces te llama desde la dorada oscuridad,
tantas veces le deseas,
el lejano puerto, cuando tu barca
acosada por las tempestades flota en el mar.
Pero tu sangre aún te lleva
sobre una ola roja por la acción y el sueño,
aún ardes, corazón, con vida y pasión.
Desde el alto árbol del mundo
te llaman el fruto y la serpiente con dulce apremio
a deseo y hambre, culpa y placer,
y el canto de mil voces hace sonar
su música de arco iris celeste en tu pecho.
El juego del amor te invita,
selva del placer, al espasmo de la dicha
para ser allí huésped embriagado, bestia y Dios,
enardecido, exhausto, palpitando sin meta.
Te atrae el arte, silencioso hechicero,
a su círculo con magia feliz,
pinta velos de color sobre la muerte y la miseria,
convierte el tormento en placer, el caos en armonía.
El espíritu llama al juego supremo,
te enfrenta a las estrellas,
te hace centro del universo
y ordena el cosmos como un coro en torno a tí;
Desde el animal y el limo primigenio hasta tí
él muestra la vía del orígen, rica en antepasados,
te convierte en meta y fin de la naturaleza,
abre oscuros portales,
interpreta a los dioses, al espíritu y al instinto,
enseña cómo brota de él el mundo de los sentidos,
cómo el infinito cobra nueva forma,
y hace que ames de nuevo y más
el mundo, que jugando convierte en espuma,
porque eres tú quien le ha soñado y a Dios y al Universo.
También hacia los lóbregos pasadizos,
donde la sangre y el instinto realizan lo atroz,
está abierto el camino,
donde el delirio nace del miedo, y el asesinato nace del amor,
donde humea el crimen y arde la locura,
ningún hito separa el sueño de la acción.
Podrás andar todos estos caminos,
podrás jugar todos estos juegos,
y a cada uno sigue, lo verás,
otra aún más seductor.
¡Qué agradables son los bienes y el dinero!
¡Qué agradable es renunciar a ellos!
¡Qué hermoso renunciar, apartándose del mundo!
¡Qué hermoso desear apasionadamente sus encantos!
Subir hasta Dios, descender hasta el animal,
y por doquier resplandece fugaz la dicha.
¡Camina por aquí, camina por allá, sé hombre, animal y árbol!
Infinito es el polícromo sueño del mundo,
infinitamente se te abre una y otra puerta,
por todas suena el coro pleno de la vida,
por todas nos atraen, nos llaman
una dicha fugaz, un dulce aroma fugitivo.
¡Practica la abstinencia, la virtud, cuando te atenace el miedo!
¡Súbete a la torre más alta y salta!
Pero sabe: en todas partes eres sólo huésped,
huésped en el placer, en el dolor, huésped también en la tumba,
que te vomita nuevamente,
aun antes de que hayas descansado,
al torrente eterno de los nacimientos.
Pero de los miles de caminos hay uno
díficil de econtrar, fácil de intuir,
el que mide con un paso el círculo de todos los mundos,
el que ya no engañan, el que alcanza la última meta.
La revelación florece para tí en esta senda:
tu yo más íntimo, que ninguna muerte destruye nunca
te pertenece sólo a tí,
no pertenece al mundo que atiende a nombres.
Un extravío fue tu largo peregrinaje,
un camino errado preso del error sin nombre,
y siempre estaba cerca de ti la senda milagrosa,
¿cómo pudiste caminar cegado tanto tiempo,
cómo pudo sucederte este hechizo,
que tus ojos nunca viesen esa senda?
Ahora termina el poder del sortilegio,
has despertado,
oyes en la lejanía cantar los coros
en el valle de la confusión y de los sentidos,
y tranquilo te apartas de lo externo
y te vuelves hacia ti mismo, hacia adentro.
Entonces descansarás,
habrás muerto la última muerte,
entrarás en el silencio
al profundo sueño sin sueños.



Herman Hesse (1887-1962) - Obstinaciones

no matter what happens now

you shouldn't be afraid

because I know today has been

the most perfect day I've ever seen

Todo se ha vuelto a morir, habrá que esperar la palabra del occiso, envuelto en algunas endechas.


Hasta pronto.

J.E.

...

La joven poesía se instala con sus nuevos libros. Algunos libros poseen personajes y otros a la vez traen su propia voz; pero es sabido que lo que se anhela es encontrar el tono adecuado, el tono que te distinga de los demás; el tono de madurez, hasta el tono de actitud y consecuencia en el abismado mundo de la literatura. Dentro de esta búsqueda, el lenguaje juega un papel fundamental. Importa lo que se dice y cómo lo dices. Las herramientas de un libro primario provienen, por lo general, de variadas fuentes. Esto sucede con Solobones, libro de Jonathan Estrada. En donde los textos plasman las experiencias mediáticas de un habitante de la ciudad y su ruido interno. Este ruido es mostrado por la seducción de las palabras, más precisamente por el sonido de ellas. Pero lo que salta a la vista luego de la lectura de estos poemas es qué hay después de ello, hacia dónde va el lenguaje de este autor, o los mensajes, o decide quedarse en el coloquialismo banal, o en un lenguaje provocativo, arriesgado y con ello un trabajo serio en el tratamiento del mismo. Creo que en ello reside la apuesta de todo el libro. El viaje se inicia con la cuenta de las horas que pasan sin la menor importancia; salvo para el autor que lo toma con una mirada casi reflexiva. Luego llega a Lima, aquisito nomás, para mostrarnos lo que más de uno ha de sentir: “Lima en su ley, tertulia de terrores.” El viaje continúa lento, casi experimental, una experiencia sucede a la otra, una imagen trata de avasallar a la siguiente, una palabra dura se impone sobre otra casi inocente y no sobrevive a la comparación del tiempo. Hay una lucha en el transcurrir del libro, esa manera de ser o de vivir irregularmente. Así el autor llega al límite de la contemplación cuando nos dice: “tú estás loco, yo estoy loco, este cuarto está lleno de locos.” A pesar de las asperezas, el libro va encontrando su propio rumbo, su propia certeza y su propio designio, este ha de ser su propio reto: “más la habitación hecha letra pronto tuvo sentido”. Bienvenido a la poesía de Estrada, está Ud. en el mundo, en la calle de los solobones, encuentre el equilibrio y trate de danzar en las veredas, solo así este mundo cobrará un sentido tangencial en la existencia de cada uno de nosotros.


César Ávalos

Qui potest capere capiat

Cicatriz

Sí, ha cicatrizado
La roja en contenido ya no tiene espada ni casquillo
Y mucho menos hierve por segundos en cuestión de lo podrido.

Dura es ahora, la coraza púrpura
Que poco dicta a las oficinas de la sensación
Como inquilino buitre
Que nada hace y luce en la fachada;
Logrando en otros, entripar el corazón
Y hasta a distancia, tener reparo por parlar en comunión.

Más, ocurre que una dermis muerta
Se acoge al plazo de su natural evolución
Para en cascajo signo desprenderse,
Del hostal de estrella y media;
De colcha de pelo y almohada hueso.

Pero ESTA no se suma, al funeral de su existencia
Y persiste en coludirse a los presentes
Haciendo roída a su presa,
Extendiendo su color de brea de la rodilla a la pierna.

Y allí donde obstruye ya el camino
Ser consecuente es su designio,
Provocando ceguera y olvido
Afasia y vitiligo;
Y hasta la conversión en coloso al lecho asido
Del sujeto que una vez estuvo vivo.

Qué por ustedes?
Si las incontables mudas gratitudes he de soslayar
en el ártico discurso del remordimiento de no ser sólo un poco más.

Qué por má?
Si sus 29 vidas sacrificaría y hasta negociaría
por ver un vello mío suelto en libertad.

Qué por demás?
Cuando el silo es su pórtico estandarte
y el trigo el ínfimo causante de su llanto palpitante

Qué por ti?
Entretejiendo esa razón entre mis nudos pensamientos
y apaciguando el valle de los ventarrones sin colores

Qué por mes?
Qué por día?
Qué por vida?

Nada, nada, nada…………….

Vera

Llámese aluvión al Etna hecho
En la convulsión del espía en guardia,
Cual esgrimista en dulce touche
Dispuesto hasta la sangre extraer se propone.

Llámese de cualquier color, en tibia manera
De esconder las carpas, de mutilar la progenie
De aspirar aquel sobrante, de la razón destrozarme.

Porque en tu ascensión de vista más que atolondrada
Coges el descenso con serena dulzura
Y hay que estrellar la tibia marea, en alguna de tus hoscas murmullas.

Llámesele un acto verbal o más que una unión comunal
Tírense mis venas, desdóblese mi sangre,
Estrújese mi vientre

Coma…….
Me tienes

Belén

(de sus actores de reparto)

Allí corre la presión y su sombra
Cual nazarena estrella que disfruta el sudor.
Atravesando los andenes del palacio urbano,
Del mayor orín en mármol calor.
Y vaya que deja estela… pues la moneda se busca, por plumas y neones
Faltando minutos y hasta empeñando el color.
Y tanta habrá de ser la cizaña, que punzante la mitra retorna al panteón…
Sabiéndose cumplido, sintiéndose buen hijo
Abrazando la costumbre, de la inyección de taquicardia al bolsillo
Y justo aplauso por el buen señor.

Amalgamados, el dispendio con Jesús
La arritmia con el rezo,
La caridad con la soledad de estar solo,
Las semanitas de crecimiento
Las bengalas con la niebla hecha pascua,
En los valles del beduino admirador.
Ay!!... tanta pirita hecha ceguera.

Porque ni la fugaz escarcha alumbra la infante sonrisa
Del que se sabe ansioso de lo evidente…
La mesita de tablero apolillado
Y las piedras en sazón como buen panetón…
De una noche más que larga, que vaya si que llama la atención.

A la hora pactada, las manos estrechas como debieran.
Y el nacimiento es duro
A veces es cesárea, a veces es costumbre.
¿Dónde fue ese hecho de los hombres con mirra?
Que acurrucos pugnaban en alabanza
Sintiendo por ello en sus almas clamor.

Hecho de los libros, mis héroes de medianoche
La verdadera estrella pasó por SUS ojos
Y mirra ya quisiéramos que deje hoy.

SEF

A hurtadillas de la acera imagino tus ojos
A inspección de desnudos y agrietados muros,
Los cuales de orín embadurnados
Claras bofetadas al cotidiano haz de dar.

Y lo digo porque observo las legañas que capturas.
Que a la monótona rúa… resulta una ruptura al corazón y su bruma.

De tus expiros policromos
Bien al ozono le quebrantas el pecho, más,
Lo que valen tus muros un sentimiento,
Salvan el día, de lo que bien podría aminorar el número de crías.

Entonces recorro a encontrarte
En pos de un abrazo al menos en gratitud aventarte.
O clavar la semblanza del vestigio de tu arte
A la madrugada descalza en la que naces.

Y encuentro tu trazo quebrado, mudo, incompleto…
Deshecha la obra del ignoto graffitero.
(Nuevamente el gordo deglutió con jaque severo)

Y caen los orines nuevamente a los umbrales de las 7,
Y aquella muñeca sangrada en cada niño
Fue inútil… fue inútil.

Bolero

Nadando tu mirada en las aceras
Protegida con tu sumisión al hombro,
Como si en primera guardia de la noche anduvieras
Y con el mentón leporino a tu pecho, los vestigios del olvido impregnas.

Y los lustres algunos te rechazan de un brioso guiño
Como estrellas que desdeñan en las noches a los marinos.
Y otros trajinados se envuelven en el polvo, encamados,
Como recordando lo andado,
Como si arropasen un marrón desgano,
Como si una seña del laburo fuera insignia del corazón trajinado.

Ante estas aceras repletas te sumerges… bolero al hombro,
Gacho y alerta ante los navíos de la tierra;
Para en súbdita pose, ser a tu rey momentáneo
Plebeyo medieval del suelo y sus naos.

Tú que ni has topado el umbral de los quinquenios,
No deberías en una hoja andar hurgando?
No deberías al hombro llevar alforjas de mundos y carbones?
Que rebosen pintando Europas y manglares
Llorando a Calderón y la relatividad triturando…

O es que simplemente el día de otros
En el recodo de sus muslos dejas lustro, para una ética de tacones aún edificar,
En esta película hecha martes de garúa en camal.
Triste infante, que sin culpa te zarandeas al son de un Queirolo matutino
Bien sabemos que el recuerdo de estos años
Ni la mejor franela arrojaría al olvido.

Puente

Al de la cuadra 35, ustedes saben de cual hablo…


Pasarela del encuentro de 2 mundos
Que te elevas entre el mohín vertiginoso
Y acortas las distancias en tus consecuencias, dicen.
Tú que te impones como un torreón blanco
Y desprecias el adobe con cuy y gallo, diciendo: de su mano, el medicamento al atraso va llegando
Tiendes tus jurásicas patas entre Rimachi y Gonzáles Asociados.

Nexo del futuro fluorescente y el presente hecho pasado siempre,
Danzan en tu alfombra los mil cuerpos del Cristo hombre:
Y regocijantes irán los ternos enflechados
Sin rozarse con la emprendedora confianza del alumno engañado;
Que reniega de las palmas mugrosas que limoncitos regalan,
Estorbando a los vientres, y las premuras
Que crecen como yuntas hechos moldes de la tensa gota que se apura.

Entonces, se erige la confianza en el mañana,
De la fórmula atesorada en las secretas de las espaldas trasnochadas
Bien escurridas por suaves manos bien direccionadas
Que por ser dóciles en su calce, no dejan de hundir la mugre en su apetito por saquear el destino

En tu vereda torcida nos limitamos a tumbarnos
Sin temor al valle, sino a la planta;
Y vale al lector una palmada a su concentración…
Que detenerse un martes no pierde nada;
Pues cuando observe el techo de torcidas mañas y carbonos revueltos, desde su alto
Podrá respirar tranquilo, diciendo:
“Sí, esto es lo que yo he labrado.”

P.D.: caballero, aténgase a reflexionarlo.

Se abstendrán las abstenciones, de puro necesario;
A dormir en la banca o el empedrado sin juzgar…
Que las penúltimas estrellas,
De aquellos que desconocen las aceras,
Se rellenan de orín y manos meras.

Jamás tus hitos y tus pongos fueron tan innecesarios.
Aún se aprecian tus líneas??.... contratapas de cuadernos, nada mas.
Ya que es lo que dicta el tiempo de jocoso
Con frío, que tuerce la medianoche
Y el limón es el sabor de este alarido hecho reproche.

Inválidos ante el marco ya por hartos asumido
Hemos roído los istas y los algo vivos;
Y en nombre de los cardinales, desencadenamos también…
Este enroque de negras
Que de mucho se ha vestido, pa’ en el fondo de su jaque
Sablear con filo a la preñez venidera.

Las marranas pantallas, esputaron del destino
Y a libretazo limpio
Derrocharon marinera vestida de purísimo;
Más, a la hora de pedirla helada
Aumentaron los centavos, a pesar del resfrío.

Habrase visto un abrazo de la Venus de Milo!!!

Entonces, las aceras exhumando ese vaho de madrugada
Recitan la única verdad de coro enhiesta:
El llanto es, sí, mis hermanos
La única expresión de nuestra entereza.
Llanto de a rabiares, que océanos de gota en gota llenasen,
Pero que calmos en el horizonte aún yacen
Para alguna marejada un día saltar de rebalse.

Sabe Dios, ese que está en ninguna parte.
De los caminos más elípticos
En alpargata de beduino recorridos.
Más este suspiro de semana
Que dictaste por descanso al panadero
Nos pusiste tras telón, el más terrible acto ambulantero…
Tu acto final con simple cero.
Un borroso párrafo de viejo suertero
Que dice nada para el resto del tiempo,
Para el resto del tiempo.

Viernes 2 de Junio
1:00 a.m.
tras una ventana indiscreta

Me voy en afeite y puntual corbata
Y despido el pasadizo orgulloso de las 3 marías en medallita semblanza.
Enrumbo ante el frío mi rechinante pasito
Y desdigo la tristeza con una sonrisa en vilo.

Mi camino es responsable, a sus ojos orgullosos
Y cumplo con los azules, a pesar de mis feriados tortuosos.
Paso a paso, se acostumbra mi modorra
Y cada vez más, Marceau, me hace otra persona.

En mi carril van también muchos.
Duchos y también sucios, todos lechuzos.
Y el codo oprime la costilla si te saco un metro,
Pues la mente en cronómetro puesta es nuestro seso.

Y se entiende este tropel embutido en callejón,
De púgil ambiente y velocista resistencia;
Pues el techo cuesta la gota en su Etna esencia,
De trasnoches plañidas, esas que hacen de 26 horas la paciencia.

Y heme aquí, en el mismo silo, con otros 200 en un triciclo haciendo equilibrio
Para con gastado afeite y desecha presencia
Reducir las migrañas de la siempre anónima gerencia.

El tarumbo tecleo y el cíclico documento
Me sugieren sangrías y atentamentes como bien se dicta.
Y viene la vergüenza de sentir un resortijón en la testa;
Si también ahora y seguro ayeres de otrora
Hay desechas manos con el alma apolillada de la misma obra.

Entonces, de esta sumisión paralela;
Con llagas, ampollas y palmas abiertas…
Se construye el templo de cúspide tristitia, que, alto es
Y con su viento flirteando, susurra el mensaje de aventarse
Por mejores hueste decirle: anda!! a las piernas.

Y pensando uno del tecleo ante el minero,
El rubor es cárdeno como ante el óleo sin galera
O ante vientres que saborean piedras
O ante el soldado sin casquillo, dando sudor de héroe sin bandera.

Y pesa tanto esta vergüenza, que un pesar ante pesares
Vale un remilgo de susanita en pañales.
Y es que aquí, en el pórtico de 8 horas camufladas,
Rasco la testa en busca de nomás ver sin tristeza,
Y este martes de miseria, ha de ser motor de un nuevo miércoles de mierda.

Hoy murió Lima….
Se levantaron sus orines
Se suicidaron sus nubes
Se encandilaron las danzas de carbono
Y sus murales se maquillaron de no más.

Y concuerdan claramente!!:
Su educación con sus damas eméritas
Su salud con las ancianas gangrenas
Su moderna con sus silos en la angustia ajena
Sus saltimbanquis paraderos………con lo demás de sí.

Déjame siquiera el marrón de tus chompas serranas
Déjame siquiera tus rejas transeúntes
Déjame siquiera los esperpentos de tus troncos
Déjame siquiera tu menestrón ciudadano
Déjame siquiera tu negroide con mango
Déjame siquiera tu centavo para aminorar mis pasos.

Lima en su ley, tertulia de terrores
Ajos de terruño, sueños ocres en menores
Sueños ajenos en aviones.

Está Ud. Loco? Señor loco?
Por sembrar escarcha con mugre en cuanta acera pernoctaba
O por alzar en armas sus botellas blindadas
O por increparle al viento una injusta morada
O por crudo el cuerpo encerado en cochinada…
Pasear el alma en nuestra cuerda plaza.

Loco aquel, que viéndose en ternos, te imagina desnudo
Y cuando lo es así, se impresiona del susto.
Loco aquel, que habla sólo en mente, pero cuando se es elocuente
El adjetivo sin razón, suele imponerse.

“Y busco en el círculo ángulos
afirmando que todo lo en descenso ascenso ha de sufrir
y creo en gatos rojos comiendo antílopes y monos,
y es por ello… que estoy loco?”

O es que a usted, mi estimada cuerda suelta
No le pagó ni en centavos la vida
Y los estudios se rieron de su innova tesina
Y los cuerdos tildaron de prisa a su tornillo bien afianzado,
Dictando piedrazos…
Al verdadero hombre encausado.
Entonces sí…..
Tú estas loco, yo estoy loco, todos estamos locos.

El luciérnaga

El trino de un mirlo acurrucado en su camisa.
El pulso tibio de Chuco, calibrado entre pericias.
El ande calmo de los martes sin norte ni viento.
El único poste de ensueño de una dársena abierta,
Panteón de las únicas líneas honrosas en palmarés derrotera.

El gimoteo de un pescado en tierra
Esboza su más pura existencia
El vaho de las mañanas de Lima
Impregna su parla sencilla de remesa.

Y allí va, con sus dos únicas estrellas debajo,
La gabardina pobre, la suela topando con el ocre,
Su barba restregando los jueves,
Su ceniza exhumando su mente Penélope.

Nunca viósele sin sueño,
Como si cansado del existir perpetuo rugiera ante los mandatos supremos.
Su pinta era su mística defensa
Su aliento era lo mínimo que proyectaba de entereza.

Algún día le verás
Acurrucado en un índice de remates
Apretujado entre meras estrellas luciérnagas
Sobreviviendo, pese a su tedio a la era.

Entonces, como hojeando las cuentas de la mercantil tarea del mes
Obviaras su irresaltable color hecho nombre
Y como tablas decimales, se cumplirá la digna sentencia….
Los hombres de madera, son simplemente estacas en la hierba.

En lo que va del año se han suicidado 86

El instituto Guestalt de Lima aseguró ayer que, en lo que va del año, en nuestro país se han suicidado 86 personas debido a problemas sentimentales, conflictos mal manejados o celos enfermizos. Manuel Saravia, director de dicha institución, reiteró que la depresión es el problema de fondo en el 80% de los casos. Explicó que, de cada diez personas que se autoeliminaron, nueve expresaron sus propósitos a un familiar o a un amigo.

Diario Perú 21 Miércoles 12 de Abril del 2006

Pequeño detalle el olvidado
Angustias de fríos marfiles, Maneras angustias.
Que de las parlotas y las lluvias papeles hartasen. Y tararean…… ellos tararean.

También es pues…
Y negarlo es tarea del Alzheimer o de oriental abstracción; este pesado Todo.
Saben bien los números de su gélida cava
Y la cuantitativa forma de conocer humanos, también es pues…
Y lo son…
El yeyuno con migaja
El pizarrón con ladrillo
El clítoris con hijos
La litera con carbono
La forma con esencia, y me pides mañana?

Cómo caber entonces Manuel?, si mañana es hoy, ocre hoy
Mañana estigia, y la misma bailarina.

Entonces, las redacciones,
Los parámetros, las ecuaciones de 200 grados;
Un factor pronúncienle al bendito cuadro
Marco hecho costumbre
Costumbre de lo más dislocado…

Allí está el detalle!!
Allí está el decoroso detalle…………….