días así...

Y como las cosas a veces aparecen sin pensarse, así aparecen estos temas. Algunos residuales, otros más nuevos... y los comparto para quien desee. Pueden escucharlo aquí https://solobones.bandcamp.com/album/d-as-as y si desean compartirlo. 

Abrazo,

J.

a boca de urna

El bla bla bla en bises.

Oratoria de bacines y ademán de maniquíes,

Caldera de frases en fotocopia

Y fortín de colores de envoltura radiante.

Todo, todo es sutileza de matices…

De un poco, o nada, de vacío coloreado;

Y ecos salpicados,

En abyecto deseo por la resaca perpetua

De la gran mamada y el buche con lentejuela.

                (Aquí banderas y escudos de moraleja)

Y allí, en disposición en trance

Y en escaso esfuerzo por uno mismo rascarse,

Vagamos uniformes por el trópico de náusea

Que aparenta vitrinas translúcidas

Cuando realmente hay urinario encacado

Atrayendo mosca, rata y galifardo.

Todo debidamente olorizado.

                (Aquí pantallas en simetría sin opacos)

Entonces, queda el tropel de jaulas,

De mojones macerados,

De cartulinas habitadas,

Y crayones de verde imitado;

De fumaderos camuflados

Y berrinches al paso,

De túneles abstractos de cadalso privado.

                (Aquí  botellas en aparente orden exacto)

Pues eso, es lo que calla la urna en sobre…

Y secretamente sucede,

Que vas anudando el mismo final

Con el cual de este lugar querrás escapar.

Colgado, ladeándote de lado a lado…

Con un ligero mal sabor antes del último bocado.

Minúsculo diario

César Ávalos siempre desaparece. Huye como en costumbre de fuga que todos asumen como uno de sus tantos vaivenes, con la certeza de que aparecerá. En esa ruta efímera y azarosa. Sé de su lograda poética expresa en Ningún lugar dentro (2007) y de salpicadas apariciones en formatos ajenos. En aquella placa Ávalos descifraba parajes sin lugar y personajes sin rostro; esbozaba descripciones como en antojadizo diseño borroso y sentenciaba con elegancia criminal ante los avatares de lo cotidiano, con un lenguaje sobrio, a veces hermético y otras, más denso. Allí escudriñaba con prosa fresca y repentina, su temática neblinosa: la muerte, los días, el alcohol, el deseo, lo idiota, el devenir, sus líneas (y las otras) y hasta su eros. Todo en suministro exacto, casi, casi como retaceando sus féretros, departiendo sus adentros.

Hoy ofrece su esfuerzo más minúsculo, por depurar los escasos bríos tan bien administrados en el anterior compendio y retrata desaforado calles con nombre propio, nombres de personajes, letras completas de sus referencias musicales, y exuda sin mayor reparo sus tan queridos disfuerzos del lenguaje  con extranjeros disfraces. Ha vuelto su lenguaje más particular y enteramente suyo, se aprisiona en sus lugares comunes sin mayor resquicio de querer salir y expira sus sentencias anodinas: “voy por buen camino, algo muy interno y muy animal me lo dice”; recorre inventarios de bebidas, revuelve sus miedos y los llama como invenciones lingüísticas (triszza), estira las palabras antojadizamente y divide el sonido de las mismas (sol-edad) construyendo nuevos entendimientos; pero lo que pudo ser mérito se diluye al punto de que el mismo autor se pregunta: “¿Es este diario acaso una especie de literatura apática y aplastante?” y casi dándose cuenta suena: “Este texto ya me parece conocido. Me estaré repitiendo”. 

Entonces, allí donde el barco suena ebrio e intoxicado (nuevo inventario de pastillas y sucedáneos), se suceden imágenes hastiadas, cansinas: “El color marrón de las ventanas ha devenido en una especie de blancura cruel” que se pierden como el poeta parece anda perdido entre el gentío. Pues si hay mérito entre los buenos momentos de la rosa más helada del jardín y exudo menta y almizcle, se desvanecen entre citas que no suman (exagerado el colocar alone again en su integridad) y juegos que son divertimento del escriba, y no más.

Yo sé que el diario aparece minúsculo por voluntad del autor, pero el esfuerzo por hacerlo aparecer deslucido lo contengo casi como un recurso para un nuevo invento, casi como cuando sentencia el sueño, la rendición, ese pálido último momento. Yo lo espero con sus mismas palabras: una escena por construir para luego destruir.

100 años del niño bueno...

EL NIÑO BUENO

No sabré desatarme los zapatos y dejar que la ciudad me muerda los pies

no me emborracharé bajo los puentes, no cometeré faltas de estilo.

Acepto este destino de camisas planchadas,

llego a tiempo a los cines, cedo mi asiento a las señoras.

El largo desarreglo de los sentidos me va mal. Opto

por el dentífrico y las toallas. Me vacuno.

Mira qué pobre amante, incapaz de meterse en una fuente

para traerte un pescadito rojo

bajo la rabia de gendarmes y niñeras.

Felices Fiestas Pútreas

Razones para celebrar las tienen, y de sobra… el holograma presidencial funciona, la telepantalla tiene su sitio sin fondo bien cimentado y hasta hay guerras de polietileno entre combates de tanga y valores verdaderos. Se ha incrustado bien el corito este del progreso con marca registrada  y bien valen las moras a 7300 días, entre el flujo creativo de las letras pequeñas, los pagarés al paso y los degustes innecesarios. No olvidar que hoy seguro te atragantarás del orgullo de ser peruano y templarás la guitarra con aplomo y pendejada de linaje limeño.

Mientras, la revisión de las mentiras se esfuerza en permanecer latente y vivaracha; porque un cadáver exhumado habla más que un estado bombardeando, e infantes sin piernas y piernas sin infantes son perogrulladas para el olvido y la anestesia del raciocinio. Y mientras tanto están las simulaciones del escrutinio y la necesidad del ánfora, encubriendo mafias y galardones dorados, maquillando números y coloreando cuajos. No queda sino expresar mis más asquientas felicitaciones, pues diciéndolo con todas sus letras, les está saliendo de concha de su madre.

Más, como el bucle cansino de los ecos de su gran prensa y el minuto denso de su espectro de país me enferma, cito esta noticia como buen punto de partida para una acción efímera (http://elcomercio.pe/economia/negocios/lujo-no-se-desinfla-pese-al-freno-economia-noticia-1741625), y si se quiere y gusta una repetición de verdadera pureza. Resulta que, a lo que le denominamos desaceleración económica, que es en verdad la menor posibilidad de llevarse migas a la boca, se le contrasta un incremento sustancial en las ventas de bienes de lujo. Ya están instalados en nuestra chacra; Versace, Louis Vuitton, Prada y Gucci, y El Comercio tiene el descaro de citar a Elena Benarroch, sin ningún reparo: "el mundo del lujo se salva porque por suerte o por desgracia hay un sector que siempre tendrá dinero. Ellos son los que suelen querer lo que nadie tiene, por eso el lujo nunca dejará de existir". Están cada día más engreídos y confiados.

Pues bien, porque sencillamente me sigue jodiendo la asimetría y la farsa y el desvergonzado modo en que se nos engaña, propongo que sencillamente destrocemos un poco esos lugares. A ver si así sacudimos alguito las parapetadas redacciones de los modestos modositos, y hacemos eco de nuestro asco y desdén por ese caquiento ejemplo de crecimiento, y les decimos de una vez; aún hay sangre en esto que creen su feudo. Total, dinero no van a perder y eso es lo único que importa ¿no?

Por ello, toma el tacho de tu hogar y recoge los papeles doblados que se llevan tu desdén austral y júntalos para hacerlos masa y témpera de infante, pues bien podríamos encacar sus fachadas y alterar las falacias de sus templos, gritando a voz en cuello, y mano en el pecho por supuesto: ¡que muera el Perú, carajo! Ese que hoy creemos que cumple años.

P.D.:Imagen de Álvaro Portales

lluevo

Lluevo… briso dentro,

Y me escurro entre pequeñas parcelas de mi cuerpo baldío

Con salados rocíos que se escurren en mis patas

Donde vuelvo al ande cansino de las mismas palabras.

Quemo en gélido gesto mi fragor de rumores

De bastiones parcos que se derriten, hongueando las máscaras

De un pueblo inventado, esquizo;

Haciendo calles y pariendo escombros

Donde tu rostro me persigue galopante

Entre fulminantes espejos.

Y no hago más que preservar los paños

De estas ventanas rajadas sin pestillos, sin vista, sin calma.

Y en desesperado flameo, izo el último suspiro de este trapo

Para dejar ver un color, un rancio vestigio

Sin escudos ni líneas,

Que puedas llevarte por si al transcurrir de este paso

Chorrea un negro charco

Que has de trapear si el decoro se impusiera

Que has de olvidar…

Aquí  se acurrucan las gotas en la acera.

Lluevo, quemo, humeo… por si se olvida que una vez

Siquiera una minúscula vez

Hubo madera en este baile de cenizas

Hubo chispeantes pedacitos de un árbol deshojado

De un remedo de pálpito sin tez… ni veras.

...

Todo… pero todo; puede irse sigilosa, bravía, brutal y deliciosamente a la mierda.

Las heridas que yacen silentes en el recuerdo, serán mi estigma, mi soledad… y una absoluta y miserable muerte. Sobre todo en ti, que bien lo sabes.

Yo, definitivamente… ya no soy yo. Ni algo, ni nada…

Vidrios (a través)

Segundo vídeo del disco "Endechas", producido y dirigido por E. Beletín Acosta, con la edición de Edwin Ramírez. Corresponde a la canción "vidrios (a través)" y cierra un hermoso ciclo a través de la diáfana mirada de la playa, el mar y sus habitantes. ¡Disfrútenlo! y si les gusta compártanlo.

Pueden escuchar más música en: https://jonathanestrada.bandcamp.com/

la bestia...

Así que yo soy la bestia…

El desdentado ejemplo de las carencias

Que mascullan vidrio molido y te lo espetan en la cara.

El motivo pálido de las desidias de tus puentes

Y el candor abstraído de las buenas noches.

Yo soy el hedor de nuestra comunión enferma

Y el expiro verduzco de nuestro cielo en féretro.

Pues como animal exhausto

Bien sabré poner los codos en la mesa

Para rumiar mi enorme gesto bestial de Jezebeth.

El compendio de la tosquedad que toca el talle

Y lo estruja en dobleces pírricos,

Se expande hasta tus ciénagas profundas

Y labra el corte que sangra de tus silencios

Para que huyas del tiempo sempiterno

Y te arrulles en las tizas de los infantes

Que dibujan eternidades efímeras.

Y bestia como soy…

Estoy lamiéndote entre costras,

Y llorándote seco… que lo que queda es el firme acuerdo

De sobarte mi pata, mi garra

Mi pezuña inmunda de fiel perro.

orígenes...

Se dice que la salamandra salió de un concierto de este tipo entre lágrimas y compuso de un tirón Fake Plastic Trees. Sabido es, que al menos la primera etapa que tanto se añora de los radiotesta, le debe todo a este flaco y nunca lo pudieron igualar. Hay que admitir, que nacen cada buen tramo.

sopores...

Es lo mismo y son los mismos.

Con voluntad ajena de tecla y reinicio

Y simulación de vértigos y demás.

A sabiendas del hedor y las constantes…

(Aquí las migas, los senos, las suelas y el mojón)

Más, hay variables transparentes;

Que arrullan la bocina y serenan la almorrana.

Y presto mi ceja más desconfiada por si alguien cae en esos encantos

Los espejismos de la posibilidad y el optimismo.

Tamañas creaciones de lo más subyacentes

Que sugieren con su tibia esperanza

Que también todos podemos poder.

Subraye usted su aprecio por sus cosas

Su mobiliario inútil, su derecho a pertenencia

Su apego por retenerlo todo en una captura

Y su legado en pantalla que es medalla al mérito

Por caer plácido en el hoyo

Y chistar en reclamo desahuciado

Su mala suerte de no conseguir amor o ventanilla de banco

Y que todos lo vean…

Pero volviendo a las sospechas

De hacer sordera al púlpito

Resumo todo el engaño de este cuento

En su final de ceniza y tránsito de huesos.

Que atragantarte en cebo no te hace más, hermano…

Ni suple el ardiente sereno que es el paso de las horas

Mirando nadas y sabiendo caspas.

Porque el único respingo que permito

Es el que trae la túnica de la última perrada

Y el único remedo que conozco

Es el de efímeros silencios que te abrazan

Para saberte paredro de ruta

Y tripulante de este barco ebrio,

Que bien sabemos zarpó sin permiso ni escafandra

Para irse derrelicto

Al navío de los nimios

A la dársena del perfecto asesino.

A-las de lata (eléctrica) velo sonoro

Estimados todos, aquí les dejo el enlace del velo sonoro de la obra teatral "A-las de lata (eléctrica)". Creación de Hildy Quintanilla que he tenido el honor de acompañar musicalmente junto a Lila y todas las criaturas que nacen. Espero pueda gustarles y si es así, espero puedan compartirlo. Cabe la mención especial a "La Eriza" por la fabulosa captura que funge aquí de arte de tapa.

https://solobones.bandcamp.com/

Que lo disfruten!

J.

Botella al mar para el dios de las palabras

Discurso ante el I Congreso Internacional de la Lengua Española

A mis 12 años de edad estuve a punto de ser atropellado por una bicicleta. Un señor cura que pasaba me salvó con un grito: «¡Cuidado!»

El ciclista cayó a tierra. El señor cura, sin detenerse, me dijo: «¿Ya vio lo que es el poder de la palabra?» Ese día lo supe. Ahora sabemos, además, que los mayas lo sabían desde los tiempos de Cristo, y con tanto rigor que tenían un dios especial para las palabras.

Nunca como hoy ha sido tan grande ese poder. La humanidad entrará en el tercer milenio bajo el imperio de las palabras. No es cierto que la imagen esté desplazándolas ni que pueda extinguirlas. Al contrario, está potenciándolas: nunca hubo en el mundo tantas palabras con tanto alcance, autoridad y albedrío como en la inmensa Babel de la vida actual. Palabras inventadas, maltratadas o sacralizadas por la prensa, por los libros desechables, por los carteles de publicidad; habladas y cantadas por la radio, la televisión, el cine, el teléfono, los altavoces públicos; gritadas a brocha gorda en las paredes de la calle o susurradas al oído en las penumbras del amor. No: el gran derrotado es el silencio. Las cosas tienen ahora tantos nombres en tantas lenguas que ya no es fácil saber cómo se llaman en ninguna. Los idiomas se dispersan sueltos de madrina, se mezclan y confunden, disparados hacia el destino ineluctable de un lenguaje global.

La lengua española tiene que prepararse para un oficio grande en ese porvenir sin fronteras. Es un derecho histórico. No por su prepotencia económica, como otras lenguas hasta hoy, sino por su vitalidad, su dinámica creativa, su vasta experiencia cultural, su rapidez y su fuerza de expansión, en un ámbito propio de 19 millones de kilómetros cuadrados y 400 millones de hablantes al terminar este siglo. Con razón un maestro de letras hispánicas en Estados Unidos ha dicho que sus horas de clase se le van en servir de intérprete entre latinoamericanos de distintos países. Llama la atención que el verbo pasar tenga 54 significados, mientras en la República de Ecuador tienen 105 nombres para el órgano sexual masculino, y en cambio la palabra condoliente, que se explica por sí sola, y que tanta falta nos hace, aún no se ha inventado. A un joven periodista francés lo deslumbran los hallazgos poéticos que encuentra a cada paso en nuestra vida doméstica. Que un niño desvelado por el balido intermitente y triste de un cordero dijo: «Parece un faro». Que una vivandera de la Guajira colombiana rechazó un cocimiento de toronjil porque le supo a Viernes Santo. Que don Sebastián de Covarrubias, en su diccionario memorable, nos dejó escrito de su puño y letra que el amarillo es «la color» de los enamorados. ¿Cuántas veces no hemos probado nosotros mismos un café que sabe a ventana, un pan que sabe a rincón, una cerveza que sabe a beso?

Son pruebas al canto de la inteligencia de una lengua que desde hace tiempo no cabe en su pellejo. Pero nuestra contribución no debería ser la de meterla en cintura, sino al contrario, liberarla de sus fierros normativos para que entre en el siglo venturo como Pedro por su casa. En ese sentido me atrevería a sugerir ante esta sabia audiencia que simplifiquemos la gramática antes de que la gramática termine por simplificarnos a nosotros. Humanicemos sus leyes, aprendamos de las lenguas indígenas a las que tanto debemos lo mucho que tienen todavía para enseñarnos y enriquecernos, asimilemos pronto y bien los neologismos técnicos y científicos antes de que se nos infiltren sin digerir, negociemos de buen corazón con los gerundios bárbaros, los qués endémicos, el dequeísmo parasitario, y devuélvamos al subjuntivo presente el esplendor de sus esdrújulas: váyamos en vez de vayamos, cántemos en vez de cantemos, o el armonioso muéramos en vez del siniestro muramos. Jubilemos la ortografía, terror del ser humano desde la cuna: enterremos las haches rupestres, firmemos un tratado de límites entre la ge y jota, y pongamos más uso de razón en los acentos escritos, que al fin y al cabo nadie ha de leer lagrima donde diga lágrima ni confundirá revólver con revolver. ¿Y qué de nuestra be de burro y nuestra ve de vaca, que los abuelos españoles nos trajeron como si fueran dos y siempre sobra una?

Son preguntas al azar, por supuesto, como botellas arrojadas a la mar con la esperanza de que le lleguen al dios de las palabras. A no ser que por estas osadías y desatinos, tanto él como todos nosotros terminemos por lamentar, con razón y derecho, que no me hubiera atropellado a tiempo aquella bicicleta providencial de mis 12 años.

Gabriel García Márquez (1927-2014)

la cama...

Cómo no pensar en la cama donde terminaron los muertos (esos muertos que te persiguen), cómo no pensar en la cama que compartiste con esa mujer, o con esos hermanos, o sencillamente en quienes no tienen cama, ni sábana donde orinarse... cómo no pensar en la última cama que ha de habitarse; si hubiera esa suerte de no terminar desparramado, o en pedazos... en el suelo, o por los aires.

el legado de Rita...

Ha decidido sepultarse como Rita La Caimana para disfrazarse de Eriza, pero mejor aún, de una deudora en perenne aprendizaje de Chambi,  Cartier-Bresson y todos los anónimos perdidos en su retina. Cultora de instantáneas en diferentes ámbitos, se deja seducir por espacios abiertos, en soledad o en multitudes, por la quietud de las plantas y los rostros perdidos, por los animales en reposo y hasta por los paisajes distópicos de la modernidad en permanente contraste con el realismo del tercer mundo. Acosta ha decidido formarse a tientas y mejorar en cada entrega, con paciencia, terquedad y escurre al máximo las posibilidades de sus carencias. La sabemos errante de Cuba, New York, Ushuaia y un largo etcétera de nuestro terreno; pero allí, como cuando escoge el contraste de un desnudo bajo el puente, o de la playa agua dulce; y allí está riendo y llorando; y es ahí, cuando sabe sentarse y olvidarse del viento, del mar, del ocaso, del presente, de todo… en fin.

Alan García III

Alan García es una mierda. Una mierda imperial, un mojón perlado resguardado por moscardones que revolotean feroces por defender su propia mierda, que es alimento, que es razón de existencia, que es justificación de ser… una mierda.

En el fondo, el emperador García ha huido como una muca miedosa. Ha trabado con todas sus influencias judiciales, mediáticas y empresariales todo lo que un ser humano que se aprecie debe defender, su verdad. Se ha enmarrocado entre argucias Kafkianas, se ha mudado a un pasillo laberíntico donde sólo podrá hallársele por el olor de la caca. En el fondo, está bien que García se haya librado de esta forma de una argucia para dejarlo fuera, porque inhabilitarlo políticamente hubiera sido casi un triunfo para él, pero su ego puede más; y quiere ser a toda costa el emperador III, el único.

García debe terminar tras barrotes, por el olor a mierda de sus hurtos, sus asesinatos, su sanguaza en baile, su verbo de atarante, y sus desfachatez para vivir para siempre de los demás, no teniendo piedad por sacrificar a quienes se sacrificaron por él, ni por engullirse toneladas de embutidos a costa de hambres y ensueños. García aplasta, frustra, y hasta mata las voluntades de quienes creemos que a través de sacrificios y esfuerzos las cosas pueden de alguna manera u otra, cambiar. Porque el ha instituido una mutación de sibaritismo donde ha hecho su vida, tan solo con labia, de encantador de serpientes, de poeta de centavo, de conquistador de televisa, de mamarracho colorido. García es el motivo de las escuelas de oratoria, del manual del pendejo, de la profesión de política, de muchas de nuestras costumbres hechas regla, en suma… del país que hoy somos.

Es el único sobreviviente activo e influyente de su generación, y ahora nos toca combatirlo, desterrarlo, hundirlo en la ignominia de los porcentajes, y desaparecerlo a gritos, aunque fuera ante su bufalada entera. Si algún aprista que se aprecie de tener decencia, aún mantiene su permiso de comer sin atragantarse en el fortín de Ugarte, pierde el crédito de dejar de ser llamado imbécil, porque estar allí sólo hace que se te engominen las patas, que te crezcan las alas, y que veas sólo lo que oyes, del canto oropelado del becerro mayor, del chancho dorado que hoy habrá  despertado con una sonrisa de ilusión.

Cantata de puentes diluidos

Laura Rosales (Lima, 1989) se arquea a gusto frente a un ordenador y ubica canciones, se disuelve entre pasadizos ignotos y halla, como quien sabe que el cofre contiene una oscura gema, la Crisálida de Pescado Rabioso. De pronto el espacio y sus habitantes azusados, vocifera al coro ese verso enorme: “Todo gigante muere cansado, de que lo observen los de abajo”

Brilla con luz tenue, no conoce el terreno, sin embargo se da maña para batirse en lágrimas, alcanzar con candidez dulce un kazoo (variante comercial del mirlitón) y jugar a invitarnos al juego. Desliza por sobre su bolso una postal perla, y exclama: “aquí también hay música”; me ha hecho llegar su “Cantata Natural” (Paracaídas Ediciones – 2013), y desaparece sin más, del brazo de Virginia Benavides, como quien sabe que se puede bautizar los partos, y dejar las preguntas en el suelo.

Me doy espacio para detenidamente leer la preciosa edición de su poemario, y reconozco el ritmo, el fluir continuo de las aguas mansas, los animales en sueño, los equinoccios, y las coincidencias evidentes  con Islandia y sus mejores habitantes, los Sigur Ros. Me encuentro con que su primera plaqueta se tituló “Von” (Lustra Editores 2011) y que en su cantata, la sentencia es sin reparos: “Islandia es Lima”. Surca ejercitándose con tensa calma, susurrando al vestigio de lo que se esconde como una buena sonata para la decepción, o la resignación de la quietud como estante de menos reparos. Ella se sabe un hondo recipiente de voces y cuerpos, pero adolece de seguridad para aventártelo a gritos, y gime… hablando debajo de su blusa, atrapando la leche del pájaro rey.

Se sabe ya extinta, en calma, vislumbrando orillas, remangando nadas y desvistiendo influencias, desde Wagner hasta Eguren. Aquí la deuda musical es evidente, pero también es ritmo, cansancio de espera, ¿deleite? de soledad. En suma… falta.

Yo que estoy en la orilla en llamas, veo sus palacios gélidos, despojados de conciencia. Aquí no hay un lenguaje desprendido, es ella, siempre es ella; no hay orbe, ni desquicio, ni compromiso, ni fueras más que dentros… solo es ella, enjuta, en colores pálidos, sin sombra, inocente… ¿cómo hace?

De oficio... nadie

dedicado a  César A.

El oficio del poeta ha tenido siempre en vilo los tópicos del amor, la muerte y dios. Dentro de ellos, es en este último tópico donde Rimbaud alguna vez dijo: “El infortunio fue mi dios. Yo me he tendido cuan largo era en el barro. Me he secado en la ráfaga del crimen. Y le he jugado malas pasadas a la locura”. El igual de Dios, como lo llamó Enid Starkie, se enfrentó a Dios como muy pocos han sangrado en letras, no aceptando la vida tal y como la hemos de vivir en este mundo, sin concesiones y lleno de orgullo y confianza en su propia fuerza. Y anduvo sólo, recorriendo Europa, haraposo y a pie, comiendo hambres con el viento y el horizonte;  describiendo esos años como su temporada en el infierno. La mayor parte de los reveses que sufrió Rimbaud tuvieron como causa su incapacidad para adaptarse a la vida, y de manera especial su gran orgullo. Tanto en el dominio espiritual como en la realidad cotidiana prefirió perder antes que hacer concesiones o inclinarse ante las circunstancias; era incapaz de verdadera humildad, de aceptar una posición inferior; nunca solicitó piedad, perdón o misericordia. A pesar de verse a sí mismo como pecador, se vio como un pecador condenado y dominado por el fuego de la ira y la venganza.

Ejemplos de estos, muy pocos. Por no decir dos o tres más, debidamente registrados y expresados en obra. Es así, que al leer la resignación de Juan Gonzalo Rose (entrevista con César Hildebrandt), ante la imposibilidad de sencillamente poder ser él, abrazando en contraparte el cristianismo; se demuestra que esta batalla silenciosa de cada mañana, no es sólo usanza de templanza o consecuencia; es rito y triunfo diario, es la punzante necesidad de ahorcar el sueño sin empuñar el caño y revestirse de humano una y otra vez… para al final, siempre ¿perder?

Joyce dijo alguna vez que la irresponsabilidad es parte del placer del arte, que es la parte que las escuelas no saben reconocer. ¿Y dónde se reconoce el oficio del poeta que sangra en el olvido? Pues en su consecuencia. Y allí es donde no cabe el juzgamiento de ningún bípedo, ni de los muertos, ni de las prístinas vitrolas de la conciencia crítica. Es por ello, que ante las conversiones de los hombres distraídos por el sol, que ante el derrumbe de bruces del que persigue un hado equívoco, nadie podrá discutir por qué ni señalar siquiera, el devenir de una sencilla opción: la de seguir.

Porque a fin de cuentas, amado personaje, cambiaste un opio por otro, dejaste los efímeros cielos de la autopista a la contra, por otras palabras. Yo sé, que allí donde se han escondido los oros cárdenos de tu silencio en cadenas, aún va el vate, el distraído amante de nadas que recorre la ciudad buscando algún lugar dentro.

puras costumbres

Ten cuidado que te acostumbres…

A bajar en la misma estación,

Y al cubierto plateado junto a la servilleta,

O al armario organizado que establece cuándo es lunes y cuándo es viernes.

Ten cuidado de tu muela sin caries…

Y de la división higiénica del papel que nadie quiere.

Porque puedes llegar a oler bien donde hiede,

Y asimilar que tras ventana hay posibilidad de parnaso,

Y no de averno…

Ten sumo cuidado de los rectángulos,

En especial de los que caben en bolsillos.

Asusta el anhelo, pero mucho más el brillo

Del reflejo almibarado y la necesidad de sonrisa.

¡Huye de la tecla de entrada!

Voy a decirlo en tu idioma:         escapa, escapa…

Porque donde hay discreto encanto

Asusta el silencio y se convierte en verbo el asco.

Sobre Venezuela y otros demonios...

Problemática expuesta por medios interesados. Defendida y atacada por posturas antagónicas y en muchos casos dogmáticas; problemática política azuzada por intereses particulares de empresas, gobiernos, países, sectores políticos, estudiantes y civiles en general. Muertes que justifican la indignación pero que también recuerdan las que muchos pretenden que olvidemos, en Venezuela y en muchos países de la región (¿Bagua les suena?). Hechos vergonzosos que se resaltan desde el punto de vista más álgido y que desean opacar golpes de estado y muchas intentonas de boicot a un país que guste o no, ha elegido legitima y consecutivamente por una vía que a nuestros señorones de la gran prensa le saca roncha. Error o acierto que nos involucra pero que también da cuenta de la más cruda realidad: el orbe en su conjunto y la historia demuestran que los sistemas político económicos existentes no resuelven los grandes problemas de distribución y las asimetrías generadas por la vida moderna. El Chavismo y sus seguidores no han desarrollado ni hecho honra al llamado Socialismo del siglo XXI, pero ello no genera un quid pro quo a favor del mejor maquillado neoliberalismo que tanto se reclama en toda América Latina por los liberales extremos reunidos (en nuestro caso) en torno al Comercio y compañía.

Aquí hay movilizaciones estudiantiles legítimas, que bien sabemos pueden ser canalizadas y manipuladas (cuánto nos ha manipulado la CGTP a los estudiantes en los últimos años) en pro de intereses mayores. Dinero de por medio a representantes de la  derecha venezolana (Leopoldo López encabezó el golpe de estado del 2002) y medios de comunicación arrinconados por la recurrente política de los estados socialistas de querer zafarse de los medios de prensa opositores al caballazo. Hay que ser claros, la bestialidad política e intelectual de Maduro es lo que ha envalentonado a los sectores contrarios y mal ha hecho en refugiarse bajo el manto de la muerte de Chávez y no proponer salidas políticas con sectores que antes votaron a favor del proyecto socialista y hoy están dubitativos o en contra.

No le creo al Comercio ni a sus satélites peruanos, ni sus réplicas en el extranjero, porque hace décadas que estos dejaron de informar, y se vendieron a la causa del bolsillo y el negociado.  No me creo el legado de verborrea politiquera de la izquierda fanática que ve en todos lados a la CIA y hace vista ante la inseguridad y desmadre económico que se ha vuelto Venezuela. Hoy, lo único que hay que refrendar es que este se ha vuelto un conflicto ideológico que defiende intereses particulares de sectores sociales y empresariales aferrados a un modelo que no engloba a la sociedad, y que ve más por si mismos que por la colectividad. Esa, es la triste y opaca realidad, que en medio hace sangrar a inocentes y deja hasta sin papel a los culos.