y volvieron...

a falta de Rodrigo, buena es la poesía... un triunfo!

Gracias muchachos!

Sobre Huaycán, Fidel y el fondo de este sitio...

Hoy le dictan prisión de 9 meses a los vándalos de Huaycán. Las lectoras de telepronter junto a la infamia revestida de gran prensa y sus grandes titulares, condenan el salvajismo de los pobladores de Huaycán, quienes osaron levantarse ante una representación poder del estado: una comisaria. Mostraron los mejores ángulos y cubrieron como por arte de magia, en vivo, desde el lugar de los hechos. Ya a estas alturas, redundar en la historia de los traficantes de órganos y su carácter de psicosocial, es ocioso. Lo dice hasta Sol Carreño. El punto es, y el presidente lo sabe (ver video en el siguiente enlace: http://larepublica.pe/sociedad/827070-ppk-se-pronuncia-sobre-los-disturbios-ocasionados-en-huaycan) que Huaycán es una porción del gigantesco distrito de Vitarte; divorciada de la gran Lima y su orgulloso progreso estelar de Latinoamérica. En Huaycán, hay: pobreza, desnutrición, violencia familiar, falta de servicios básicos, delincuencia, comercialización de drogas, caos de transporte y claro, un Estado ausente. Quien conozca Huaycán, sabe que la policía que habita su comisaría está totalmente corrompida. Hay asaltos a mano armada a diario, hay una mafia de peajes de colectivos y de transporte público (sólo combis) a escasos 50 metros de su dependencia; hay, en suma, libertad para delinquir y una respuesta nula de dicha dependencia. Hagan una simple prueba y marquen el teléfono 371-5232 y verán que nadie les contesta. Ese teléfono, es el reflejo exacto de lo que esa comisaría representa: nada, un bis repetido de la desatención y el desamparo al que se encuentra sometido esta población; que con un pasado casi mítico desde su formación hoy sucumbe al sálvese quien pueda del mercado y todo lo que ello acarrea: desorden, desigualdad y mucha pendejada. A ello, súmenle que Huaycán tiene un porcentaje de población joven harto desocupada, desamparada, no educada y que habita en sus predios y zonas más alejadas, dedicándose al robo y a la micro comercialización de todas las pastas, pepas y postres que puedan imaginarse; sin tener ningún recinto deportivo, centro cultural, cine o biblioteca donde poder ampararse. Entonces, teniendo en frente a tu “enemigo directo” y envuelto en una situación paupérrima a nivel social y educativo, es obvio que ante el más mínimo halo de desorden, aprovecharás para desfogar tus frustraciones y desazones. Es casi como la problemática de las barras bravas, azuzada y manipulada, desde la mente perversa de grupos políticos y operadores malsanos que bombardean de cojudez a la gente (ya hemos visto esto en el pasado con Sara Hellen, los Pishtacos; y lo vemos a diario en las portadas de “El Faite”, “El extra”, “El Trome” y cuanto periódico de china que se expenda).

Aquella tarde, a las 2:00 p.m. toda la población comentaba lo de los famosos descuartizamientos, a las 4:00 p.m., como por arte de magia, había una turba de 50 personas, a la que se sumaron cuanto pandillero, drogo y transeúnte camine por allí. A las 5:00 p.m. ya estaba el auto incendiado, la mujer fallecida y en cuestión de 1 hora había policías a raudales, prensa y pánico entre quienes no teníamos la más mínima idea del porqué de los hechos. Puedo dar fe, que desde el grifo Villa Hermosa, hasta la zona B, pasando por la zona A y los redores de Pariachi, el regado de vidrios, olor a gas lacrimógeno, barricadas incendiadas y piedras voladoras, fueron constantes hasta la medianoche. Se apagó el alumbrado público, y lo que se vio era una escena de “El talón de hierro” y su gente del abismo. No había razón para mantener el enfrentamiento, pero creo que lo hemos explicado líneas arriba. Hoy, Huaycán es sindicado como una tropa de salvajes, y en unas horas, medio país estará pendiente del final de una novela que duró ocho años liderando el rating, y pasaremos con un comercial a hablar de la final del futbol peruano y las promociones de televisores 4K para esta blanca navidad.

A la cárcel deberían ir el órgano de perfumes, el sensorama y la telepantalla; pero claro, no debemos atentar contra la libertad de expresión. Estoy convencido, que esto, en Cuba no sucede, pero claro, ¿cuánto estás dispuesto a valorar lo más básico en aras de la mera posibilidad que te da la libertad y todos sus sueños? Eso, es lo que le alabo al comandante; que salvó a una generación (siquiera) de esta mierda; porque ante el poder, su exuberante seducción y consecuentes horrores, sucumbieron casi todos, y el no fue la excepción.

los lados Z de la RUMA

Bueno, la historia es la siguiente: En los últimos 2 años compuse cerca de 30 temas, y a ese conjunto de intenciones se le llamó "RUMA". Inicialmente se pensó en un disco triple, el cual fue macheteado hasta ser doble, e inexplicablemente terminó siendo un disco de ¿11? cortes. Diversos motivos no me animaron a publicar más temas; ya sea por temor a la auto complacencia o a dejar más aburridxs de lo posible a quienes lo enfrentaran de un tirón. Aún así, hay algunos temas a los que aún guardo cariño y no creo que puedan tener un espacio a futuro; sin embargo, también son testimonio de estos 2 últimos años. Así que los pongo aquí como para que tengan un panorama más completo de lo que fue este periodo, y también como ofrendando algo por estas fechas. Así cerramos "RUMA"; como debió ser desde el principio, y les agradezco a todxs los que nos apoyaron, compartieron y se dieron cita a las distintas y hermosas fechas que hicimos este año. Un fuerte abrazo y que lo disfruten; aquí, un regalo de alma y epidermis.

J.

Aquí en bandcamp:
https://solobones.bandcamp.com/album/ruma-lados-z

También pueden disfrutarlo en youtube:
https://www.youtube.com/watch…

máximas...

El artista es creador de belleza.

Revelar el arte y ocultar al artista es la meta del arte.

El crítico es quien puede traducir de manera distinta o con nuevos materiales su impresión de la belleza. La forma más elevada de la crítica, y también la más rastrera, es una modalidad de autobiografía.

Quienes descubren significados ruines en cosas hermosas están corrompidos sin ser elegantes, lo que es un defecto. Quienes encuentran significados bellos en cosas hermosas son espíritus cultivados. Para ellos hay esperanza.

Son los elegidos, y en su caso las cosas hermosas sólo significan belleza.

No existen libros morales o inmorales.

Los libros están bien o mal escritos. Eso es todo.

La aversión del siglo por el realismo es la rabia de Calibán al verse la cara en el espejo.

La aversión del siglo por el romanticismo es la rabia de Calibán al no verse la cara en un espejo.

La vida moral del hombre forma parte de los temas del artista, pero la moralidad del arte consiste en hacer un uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Incluso las cosas que son verdad se pueden probar.

El artista no tiene preferencias morales. Una preferencia moral en un artista es un imperdonable amaneramiento de estilo.

Ningún artista es morboso. El artista está capacitado para expresarlo todo.

Pensamiento y lenguaje son, para el artista, instrumentos de su arte.

El vicio y la virtud son materiales del artista. Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el arte del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, el modelo es el talento del actor.

Todo arte es a la vez superficie y símbolo.

Quienes van más alla de la superficie, se exponen a las consecuencias.

Quienes penetran en el símbolo se exponen a las consecuencias.

Lo que en realidad refleja el arte es al espectador y no la vida.

La diversidad de opiniones sobre una obra de arte muestra que esa obra es nueva, compleja y que está viva. Cuando los críticos disienten, el artista está de acuerdo consigo mismo.

A un hombre le podemos perdonar que haga algo útil siempre que no lo admire. La única excusa para hacer una cosa inútil es admirarla infinitamente.

Todo arte es completamente inútil.

Cuando aparece una mierda en la puerta de tu casa

Te tapas la nariz como cuando ejerces un voto,

Te preguntas si es una extensión de tus sueños,

Te rascas la cabeza para pensar por qué tenían que cagar en tu puerta,

Te mandas de un tirón un montón de frases incongruentes,

Te da por jugar mundo y pensar que puedes ser más que una mierda,

Te quedas mirándola como quien lee los periódicos,

Te embadurnas de ella para saberte igual que todos,

Te cagas de risa como quien hace un homenaje,

Te entiendes de maravillas con las moscas,              

Te esfuerzas por pensar que vives un día paralelo,

Te das cuenta que estás vivo y que tienes una suerte…

De mierda.

con calma...

Gracias hermano... hay.

16/12/1993

Sin conciencia de la mocedad

Ni del hábito de perder las nociones, acudimos al gentío

Nos envolvemos de trapos y aspiramos tierra; frunciendo, riendo

Dando por sentado… un mañana.

Llevamos en el bolso, lo que pensamos bastará para el día

Un día como cualquiera, una tarde naranja, un beso casual

Una moneda depositada, una canción tarareada

Y un hogar que entre sus musgos, tibio nos espera.

De pronto la oscuridad, la capucha a la fuerza

El forcejeo entre peldaños, que van abajo, muy abajo

Las preguntas desaforadas, los insultos entre puños

Los labios reventados, el estómago perforado.

El cúbito ventral, las manos entumidas

La razón desaparecida, el sino resguardando tus dudas

El llanto seco, la ilusión desvanecida

El presentimiento de tener que pensar en mamá.

La conciencia de una pared, otros orines, otras llagas

El esputo encostrado, la presunción del crujiente sonido

Las botas de alguien pululando, un balde

El sentido de que lo oscuro jamás fue tan oscuro.

Aquí el calor, el desfile de todos los miedos

Embalsamado en la conciencia de que nada vale más ya…

El crepitar de la carne, la llamarada

El olvido, que tiene afuera un desayuno de camaradas

Un óvalo repleto de gimnastas respirando tranquilos

Una firma sin importancia que autoriza uno más de esos olvidos

Una pregunta de rutina de alguien que te piensa…

¿Dónde andarás granuja?

Un lugar que se limpia, se barre, se airea… se siente inocente.

Y ahora, con la conciencia de lo evaporado

Te has vuelto una cama tendida, unas zapatillas sin lavar

Un rumor de entre tantos chismes

Que me son arcadas insomnes, que me son el ruego

La negación de mi negación, el viento que no merezco

Estando de pie, leyendo tu letra temblorosa

Oliendo tu pedacito de pera que te esperaba,

Uno menos, uno más… un número, mil nombres

Un lugar sin lugar.

Tengo un madero clavado con tu broma pesada

Una mirada clavada que me abraza

Tengo para ti un nuevo sueño: te fuiste, para no dejarme jamás.

linda...

Chet vive, Caetano enseña, todo bebe tu aroma...

Maires

Cada ciudad se pega al vidrio para reconocer su insanía.
Los enmarañados recovecos de sus caminos,
las costumbres de patria que niegan
y un tirón ridículo de frases atolladas en los andenes del redor.

Si avanzas por corrientes encuentras lo domesticado
y si te paras un 3 de febrero te diluye su ficción,
tan efímera como sus habitantes de pulcro izquierdismo.
¿y si les quitamos lo que tienen?
¿habrían de ser tan importantes los reclamos al viento
o al oropel hipnótico de su llave digital?

Mi cuerpo no espera una factura para detenerse
mi guitarra se atolla entre las veredas prístinas
y no canta de lo limpio, no canta de lo aparente
sino del espasmo, de la victoria de lo menos subjunto
y de la oralidad de la mudez que tanto desconcierta.
Ah, pero si gritara que viva mi largo etcétera
no sería interpelado... ¿y por qué tan callado siempre?

El viento siempre ha sido un símbolo de pureza
y aquí desenfunda un grito desesperado por negar lo evidente
y se te cuela por las suelas húmedas que se agotan
(es que todos abandonan su mecánica)
de tanto verterse solitarias entre el cadalso
y dejar para algunos féretros vivos el paso de hotelucho
con aroma de siglo XXI.

Solo, en el umbral de un obelisco
tienes las arcadas del acomodo, de los llantos de los muertos
y la pantalla en resolución de ministerio de la verdad,
y un buen desayuno en medio del cartel de la fuerza de lo ignoto.

Ando en otras corrientes
déjenme arrastrar mis navíos
la sal del navegante, nunca falta.

ahora qué???

Esto es RUMA...

Y aquí está...

https://solobones.bandcamp.com/

Todo suyo, gracias a todos...
J.

Calendario RUMA

Hola, queríamos informarles que tenemos un nuevo disco. Se llama "RUMA"; y tiene como fin cerrar un ciclo para avanzar hacia otro. Por ello, queríamos invitarlos a ser parte de unas jornadas de agradecimiento a diversos lugares y personas que han sido fundamentales en estos últimos 2 años que ha durado el proceso de gestación y parto de nuestro nuevo disco. Por ahora, el disco podrá ser adquirido o truequeado, por el monto que deseen o lo que ustedes deseen compartir, y sólo podrán encontrarlo en las 3 tocadas que hemos agendado. Luego, dispondremos del material para que puedan escucharlo en línea y ojalá compartirlo. En dichas jornadas tocaremos los temas nuevos y algunos de nuestro inocente y querido "ENDECHAS" (2014) y por allí habrán algunas sorpresas que compartir. En esta ocasión especial agradecemos el arte del gran Edmer Montes y ojalá vean su chamba en físico y aprecien toda su belleza. Daremos más detalle de cada fecha en su momento, y por ahora les dejamos esta agenda con todo nuestro miedo y cariño. Agradecido a Carlos, Fernando y toda la gente de la 231. Nos vemos.

Abraxas,

J.

una

Una ruma de mentiras

Una ruma de verdades cuarteadas

Una ruma de impresiones desechas de un posible vivir

Una ruma de escondites precisos para no encontrarse

Una ruma de nada

Una ruma de silencios acallados en el escozor de mi retiro

Una ruma que te araña sin esperar la sangre

Una ruma que se escapa, que se me escapa

Una ruma que terminó siendo un tumultito

Una ruma que no es ruma

Una ruma, como adiós.

solaz...

y por qué no algo de sonrisas... hemos terminado.

- la H

No se muda dentro lo que ya resuelto ha sido desterrado

Y en el tétrico desfile de aparatos, maderitas y chucherías

Te quedas en vistazo claroscuro de lo que anda pasando sin tiempo

De los suspiros acurrucados que andan mudos

Y de la suerte recostada en ese rincón que no barres de flojera.

Ando así, acumulando vestigios de una era que se pasa

De un listón enlutado que declama versos escritos en la pared

Y un buen guiño de las hojitas perdidas en las tapas de libros empolvados

Con una que otra arañita, que se despide también

De sus paraísos artificiales, de blancos numerados

Que habrán soñado mejor que yo.

Están también las botellas, las moneditas, los encriptados cables

Y una que otra envoltura de la penúltima galletita que compartimos

Y que se esconde, risueña, como develando el oscuro mensaje de su presencia:

Ya no más.

Y así van años, de buhardillas, de pasajes enjutos

Y de tapas levantadas en madrugadas feroces

Y yo no mudo; ni la piel, ni el luto, ni la poca carca

Para dejar constancia de los mapas de una memoria fallida

Porque el corcho de casillero que llevo en el bolsillo, me recuerda ese horizonte

Porque el origami doblado que recuesto en la ventana, es esa playa de invierno

Y porque en fin, las cosas son lenguaje de presencias sin muda,

Porque me voy por lugares póstumos

Y vago ausente en tus caminos

Ya no buscando el lecho, sino la frazadita,

La colchita que me abrigue, el este de nuestra vida aparente.

A la memoria del 402, tamaña habitación

fue...

- Oye B. te acuerdas cuando escuchábamos esto en tu departamento?

- Claro

- Yo me desgañitaba en lágrimas y ustedes dos atinaban a quedarse en silencio, acompañando lo que fuera que ocurriera. Respetábamos esa honestidad...

- Si hermano, lo recuerdo... esa habitación

- Claro, sólo esa habitación sabe; pero también teníamos el orgullo de escuchar cosas que no estaban en internet. Sentirnos una pequeña sociedad que disfrutaba cosas que pocos tenían.

- Ciertamente hermano, pero usted sabe el exceso de información, la super población...

- Hermano, si había algo, alguito; que yo quería que quede como ese año, esas noches exactas en esa habitación, era esto... este tema de mierda... este color naranja que me trae a mi vieja, a las mandarinas debajo de la mesa...

- Hermano, ciertamente eso es lo que nos queda...

- Así es hermano. Ahora esto está en el babel de quincha, y seguro algunos llegarán a el, tampoco tantos porque a quién le gusta un mellotron todo cojudo encima de las mismas notas...

- Bueno hermano, sabrá usted comprender que todavía existen esos seres.

- Compartir está bueno, todo para todos y bla bla bla... pero esta es una pequeña muerte de una época. En fin... sólo esa habitación sabe...

- Sólo esa habitación...

mundo

No va a volver ese tiempo

Y es preciso que se vaya.

Cuando el mustio aparente de la fotocopia diaria se derrota

Por un vaso levantado o un minuto arrebatado

Más allá de ti, más allá de mi…

Es preciso descolgar esa ventana y erguir la bandera estoica de la desconfianza

Para revolotear amarillitos por los patios de la memoria y la disidencia.

Deja florecitas en la banca, pinta mundos de 15 casillas

Por si se te acaban los saltos y la lluvia

Y no cierres cajón, que nada es nuestro...

Sólo se presta la chapita

Para compartir en bravía inconciencia y salud.

A moon shaped pool

La historia de Radiohead es en definitiva la historia de su compositor principal y rostro público: Thom Yorke. Aquel que fue encasillado como un hombre depresivo gracias a ese periodo que el mismo denomina “mierda oscura” en referencia sus titánicas placas Ok computer y los mellizos Kid A / Amnesiac. A partir de allí, Yorke ha tratado por todos los medios de desprenderse del mote tristón al que se le asocia. Para ello, ha bailado desde comienzos del 2000 hasta generar un desaforamiento inaudito, ha escrito letras de autoayuda como en su debut solista  The eraser (2006) y al margen de lo poco que ha producido la banda post Hail To the Thief (In Rainbows en 2007 y The King of limbs en 2011) Yorke y compañía nunca han dejado de producir música.

Tenemos el proyecto alterno en onda bailable rítmica con Atoms for peace (2013) y el segundo disco solista más intimista (aunque no menos denso ni electrónico) de Yorke (Tomorrow modern boxes -2014). Greenwood (Jonny) ha venido produciendo bandas sonoras a un ritmo frenético, principalmente para películas de Paul Thomas Anderson y hasta un disco de música india con Shye Ben Tzur; teniendo en paralelo al baterista Phil Selway con su segundo material solista (Weatherhouse – 2014). Es decir, una banda en la cual sus miembros al margen de no activar con Radiohead están constantemente en proyectos individuales, colaboraciones y en suma viviendo y respirando música.

Ahora bien, situándonos en Yorke y J. Greenwood; vemos que el primero viene atravesando el proceso de su separación con su compañera Rachel Owens, cosa que ya se respiraba en canciones del TMB como “nose grows some” donde le prometía volver a estar con ella algún día, y en el halo del todo el disco que supura los efectos inmediatos de la separación. Por su parte Greenwood ha volcado todo su aprendizaje con la London Contemporary Orchestra y tal como había declarado ha empujado sus aportes clásicos con mayor empeño a las canciones de la banda. Entonces, teniendo a un Yorke que explicaba intrincadamente sus problemas conyugales, era ciertamente predecible que “A moon shapped pool” (2016) el último disco de la banda esté fuertemente influenciado por su proceso interno.

Y lo primero que hay que decir, es que este debe ser el disco más sosegado e íntimo de Radiohead. Ni siquiera la exultante felicidad de In Rainbows (2007) compara la confesión que alcanza este disco. Claro, no escapa a los temas alienantes, al temor ante los efectos del cambio climático, y al ojo omnisciente de Yorke para desmenuzar el aspecto tétrico de la modernidad y la informatización.

 

Es así que el disco abre con Burn the witch, que es un tema de estructura sencilla, en una vertiente pop casi insulsa pero realzada por el brillante trabajo de Greenwood en la dirección de las cuerdas. La inquietante letra, evoca a las paranoias de la era de Ok Computer, pero con mayor calma, como en esa sensación de “low flying panic attack” que Yorke muy a la inglesa describe. Reafirmamos; ya no es el Yorke angustiado de los 90’s sino el que sabe y es consciente de la problemática, sin desesperar. En la misma línea pero con la poética de la mano con la música está Decks dark, que tiene una línea de bajo impresionante y evoca la temática de “Subterranean homesick alien”. La contraparte de esta visión sosegada viene con el llamado a la acción frente a la crisis medioambiental de “The numbers” que fue estrenada como silent spring en la conferencia climática de Paris. Aquí el trabajo de la banda en su conjunto se eleva por sobre el promedio. Selway está justo y el trabajo de cuerdas da un realce que sólo se ha sentido en trabajos anteriores como “Climbing up the walls” o “Down is the new up”. Hablamos entonces de un disco confesional pero también tras los vidrios, y allí está la hermosa “Glass eyes” que muestra a un Yorke tan íntimo como en “videotape” pero más sosegado que nunca. Se muestra maduro, sin dramas, pero expectante y parte del todo. En esa misma línea está “Tinker Tailor Soldier Sailor Rich Man Poor Man Beggar Man Thief” que es una reminiscencia a esos juegos de infancia a lo detin marin… pero que exuda una sordidez que recuerda a los lados b de Amnesiac. De lejos el tema más oscuro de un disco que pretende transparencia.

Es así, que agotada la línea menos personal tenemos a Yorke y Rachel en todo lo que resta del disco. Desde la evocativa Daydreaming que tiene un mensaje oculto hacia el final distorsionado y en reversa, que los enfermos fanáticos de la banda han logrado descifrar como “"Half of my life", "I've found my love". Claramente es un sonido ya asociado a la banda, pero no deja de demostrar que la banda está en un punto muy consciente de sus posibilidades y sus pretensiones. “Desert island disk” es mucho más confesional y clama que diferentes tipos de amor son posibles, enfundado en un espíritu muy folk.

Musicalmente hablando el disco tiene 2 momentos bastante atípicos con el espíritu de la placa. Y son la krautrockera “Ful stop” y la más estimulante “Identikit”. En ambos casos hay confesiones de culpa o reprendas a la amada. “the truth will mess you up” canta Yorke entre la percusión más alarmante del disco; o clama una lluvia para los corazones rotos enfundado en lo que imaginamos será otra más de sus danzas espasmódicas. Cabe decir que estos fueron los primeros temas que la banda trabajó en su anterior tour, y que los resultados a partir de esas escuchas, no son -a nuestro juicio- los mejores.

Y pues, si hay un punto altísimo en esta placa es “The present tense”. Canción que ha mutado tanto y que denota la obsesión de la banda por encontrar el punto justo en cada tema. Nadie esperaba que esta angustiosa revelación de amor, termine en un bossa nova envuelto en mantras corales. Definitivamente tenemos aquí la nueva Reckoner. El disco culmina con la antiquísima “True love waits” que data de 1994 y entra en esa lista de temas que Radiohead deja dormir hasta sacarlos de una suerte de criogenia creativa (como Nude, motion picture soundtrack). Y era de esperar una reingeniería total. Aquellos que se quejan de que no tiene el espíritu del live recordings del 2001; deben tener empatía con el creador. Tocar una canción 22 años después y que suene a lo mismo ha de ser bastante soso. Y es por ello que su minimalismo de piano, aunado al falsete característico de Yorke la hace un cierre necesario. Quizá no a la altura de videotape o “life in a glasshouse” pero si para lo que el disco está hecho. Este es un disco de Yorke para Rachel, un disco que dice que el verdadero amor espera. Así al menos lo siente el autor… y da un clima pacífico a la resolución de una vida juntos; sin aspavientos, sin reclamos, sólo un decantar hacia una nueva vida.

arenga!

Detenido el bostezo de celebraciones de sus cánticos roídos:

Llevo la expresión enjuta de protesta ante sus opciones: ¿igual o igual? Lo matizan las brillantinas de las bailarinas y sus coreografías; mientras el grosor de la billetera se excita en su funda de ficción. Entonces todos (bien… muchos); creen que el mensaje está más que claro, férreo, perpetuo; y maquillan la cerviz con el dios te salve, la pesadumbre con el estribillo monótono del poder a sabiendas del azar.

Cuánto han invertido pues, en sus listones acaramelados, en sus panales edulcorantes, en su cancioncita al ardor. Y rebotando entre curules, apretones, arreglos, y cuotas bajo gracia eterna han de sacudir hasta al más escéptico para embutirlo en su patio de tiro, en su arrabal de palitos que se estiran para capturar lo mismo que todos arpegian; 

somos bellísimos.

No me tienes, no me tienen. Acurrúquense conmigo. Ahora es preciso sabernos ese puñadito, para reconocernos en tinieblas si fuera el caso, y correr las playas plantando diatribas, esculpir los prístinos monumentos de su excedente con murales de tormenta en telúrica secuencia.

No vale pues sentirse absorto, ni en ti, ni en mí… es deber el roer contra la parla de remesa que sustenta el bienestar ingenuo que engaña y te seduce. Allí donde está el culo de portada, está el verso animal; allí donde está el coro de batallas esculturales, estará nuestra pluma como un balde bajo tu cama. 

Porque es preciso... es preciso.

ghost in the...

También se puede discutir que el ADN no es más que un programa diseñado para auto conservarse. La vida se ha hecho más compleja en el inmenso mar de la información. Y La vida, cuando se organiza por especies, se basa en los genes como sistema de memoria; por tanto el hombre sólo es un individuo gracias a su memoria intangible. La memoria no puede definirse, pero define a la humanidad. El nacimiento de la informática y la consiguiente acumulación de incalculables datos, ha dado lugar a un nuevo sistema de memoria y pensamiento paralelo al vuestro. La humanidad ha subestimado las consecuencias de la informatización.

-          Tonterías, toda esa charla no demuestra que seas una forma de vida pensante.

¿Y puede ofrecerme usted pruebas de su existencia?; cómo va a poder si ni la ciencia ni la filosofía modernas pueden explicar lo que es la vida…

Balsa

Observando las resolanas pasteles

Y dirimiendo lo que ha de ser, sin que sea

Duermo aún, entre meses largos, y rubores menores

Sintiendo el adiós de un largo crescendo

Que sostenido se despide, como los buenos besos.

Y allí, sosteniendo el único cabello que me queda

Tomo de su punta al estrujado registro

Para depositarlo en la urna de tu misterio.

Pongo un pie en el suelo y otro en el mar

Empujo la madera crujiente

Y veo tu balsa partir…

Ondeando sin blancuras, ni negruras

Con el estupor cediendo;

Sabiéndose fin.

treinta y dos...

Sin Título - Técnica (re)mixta

Yuyachkani expone con un tino político y audaz en estos momentos electorales y aciagos su obra “Sin Título – técnica mixta”; una revisión particularísima de la historia peruana que discurre por dos hitos importantes y fundamentales en desgracia para nuestro devenir republicano, como son la guerra con Chile y el conflicto armado interno; sumándole a ello la explosión de la dictadura fujimorista en su fase de asco. Decimos particular, porque desde una postura erguida en las citas escritas en los muros, encontramos a Vallejo, Arguedas, Basadre, Degregori y hasta se entonan pasajes del texto de la CVR con referencias del mismísimo Gonzáles Prada.

La obra es un trazo que atosiga de flashes al espectador. No lo hace parte en ningún momento de la dinámica, pero reta a tener desde diversos ángulos (el público no está sentado y mucho menos puede quedarse quieto) matices, sensaciones y un etcétera de referencias embutidas en guiños; en sugerentes pero severas críticas a los diversos actores de la dislocada historia.

Desde el principio, en que se sugiere una instalación corriente similar a un museo, los personajes toman vida y van exigiendo que se tome nota, a gritos, de sus testimonios. Arriba el escriba teclea por encima de todo y de todos. La exigencia de la memoria a lo largo de toda la puesta es gris, pero necesaria (sutileza enorme la de no poder registrar, cuando llega el turno de la campesina, el testimonio en quechua).

Técnica mixta es una obra de valores de producción mayúsculos. Todo está cronometrado y posicionado, y desde módulos rodantes que se transforman, tenemos escenarios móviles que fungen de pequeños cuadros de un retablo deforme y asqueroso. Como ese Cristo inmóvil dentro de una urna, que sugiere la visibilidad pero a su vez, la irrelevancia de Dios; o la maestra exagerada que se regodea en su exigencia y rectitud para manifestar a gritos que ya no tiene nada más que aprender (¿aló SUTEP?)

La obra es así, un centro de tornado donde todo sucede fugaz pero trasciende. Donde lo sugerido es sentencia de color de resolana. Pocas veces me he sentido tan retado a no prescindir de ningún detalle. Técnica Mixta es una obra a 360° y no desaprovecha ni los aires, pues todo toma sentido desde que se iza una bandera de retazos (¿por qué no estaba agujereada?) de suma de llantos (para resaltar la madre del soldado) y colores deslucidos.

Pero Yuyachkani es un grupo de posición. Sugiere pero no negocia al sentenciar culpables desde los 80’s en adelante; y hace bailar ridículamente al genocida Pol Potiano exhibiéndolo como estrella circense, interrumpiéndole su Sorba el Griego con estiletes de cuerdas; y por otro lado colocando a la pandilla Fujimorista, con Fujimori y Montesinos a la cabeza danzando amenazantes y sobre todo siniestros (de lujo verlos tirándose la pelota). Allí están el poder judicial en su lluvia de millones, con las claras reminiscencias a la revista dominical, el baile del chino, al brazo armado (tamaño brazo) imbuido… en suma, la borrasca de poder.

Cabe resaltar que durante toda la puesta hay unos escolares que son el soporte de la transformación de ambientes. Lástima que estos no actúen y se limiten a ser yanaconas de la presentación (¿o es una alegoría de la educación como la última rueda del coche?)

En fin; más allá de una elección musical de poco agrado por su exuberancia, Técnica Mixta es una obra que hay que visitar, revisitar… y sentir. Estoy seguro que desde diversos ángulos y vistas terminaremos por entender este mal sueño.

Último round

Sin saber siquiera amarrarse los cordones

Ha llegado hasta el penúltimo sudor;

Con los brazos entregados, y las dobladas calancas que casi no sostienen.

Lelo allí, un púgil sin norte, ni voluntad de pegar.

Casi envuelto en moradas cáscaras

De los varios periplos en esa lona

Es casi carne de presidio ante la atónita mirada de nadie

Entre las rumas de intentos destripados.

Que no se niegue terquedad,

Ante la mórbida impaciencia

Y hasta un poco de risa, ya da el guiñapo plantado

A sabiendas de su última derrota.

Ve los golpes, y ya siente poco

Como si  hubiera estado temperado el pellejo al tiempo

Pues la última canción la ha bailado a solas

Con una que otra sombra.

Y cruzan las memorias de sus días ágiles

Donde nunca triunfara, donde a veces ganara;

Y ahora, ad portas de su lecho de silencios

Espera el último salar de sus temblores,

Y se deja casi lóbrego,

Como si siempre hubiera estado hueco,

Roto.

nostalgias imperiales

Alguna vez se bailó esto en un pasadizo de San Marcos. Todo era leve, muy leve... 

veda

Gélido panteón de memorias.

Transitadas avenidas de oscuras envolturas

Y muelles efímeros de habitantes espectrales

Danzando a la luz de las tolas, los sepias, las vitrinas.

Andando cada cual en su trance ignoto

Serpenteando la ruta. Entumidos de lo civilizado

Apartados de la estrechez de los modales y los verbos fermentados.

A pesar de todo, ajenos…

He diluido mi hora más plácida en aras de hurgar en la miseria de nuestros botones

Y desatando cordones, de tu blusa percudida

He visto las llagas, moretones, y calcos de suturas

Y aquí, tumbado, en esta habitación de paso; oliendo techos roídos

Separando pajas de tus silencios escondidos

Doy vuelta a ese residuo tibio, de hervor embotellado

Empotrado en el podio de mí esencia, que es la taza…

Contándome remedos de historietas

Arrullando arpegios de olvidables endechas

Y empuñando el cetro líquido de mi infringida rabieta;

Vuelvo a oler tu desaparecida sombra

Tu renuente cabellera

Tu merecida pataleta

Y ando al vuelo… rodando, entre papeleras llenas

Sábanas huecas y domingos de flema.

No he reído por veda

Y ando espiando a tus huestes

Por si algo aprendo de tanto apretar las teclas

Aunque nada saliera. Aunque todo se fuera…

si no hubiera sol...

Debe ser eso. El clima, lo que nos ha hecho chambear. De pronto las cosas han comenzado a tomar buena forma. Hay 12 temas grabados. Aún faltan unos 10 y de allí a ver qué se hace con lo que queda. Estoy contento porque salió un tema sencillo, casi de la nada y no puedo dejar de escucharlo. Me tienta mucho su sensualidad, pero hay que tomar la distancia necesaria para juzgarlo. Con la guitarra he recuperado bríos, pero aún le tengo respeto al teclado como para mostrar algo que no suene bien. Esta semana debo entrar a ese aparato y grabar lo que pienso puede pasar el filtro. Así que estas rachas hay que tomarlas. Ahora bien, algunos temas han renacido, otros se han diluido. Me jode particularmente no tener el saxo que quiero para el arreglo de "4682"; y el landó a pesar de tener su cuota de airbag al final todavía no me seduce.

Espero poder seguir avanzando y terminar esta vaina. Será una época muy mala para sacar algo y que la gente lo escuche, pero hay que ser honestos hasta con nuestro propio ritmo y tiempo. Está decidido, sale o sale.