Saturday, August 31, 2013

you and whose army?

Y salió el sheriff nuevamente. Abanderado entre el discurso de la defensa de la libertad y la democracia; buscando razones, empujando el momento, negociando a seis manos, lo que millones de ojos no quieren ver y lo que millones mudos exclaman. Porque ahora vienen las almas iraníes a recordar que con el apoyo norteamericano Huseín realizó ataques químicos; y el botín puede ser más grande ahora, y el Babel un turrón de quincha que se deshaga, porque estas cosas hechan a andar la máquina y reavivan el espíritu. No los queremos ni de jueces ni de verdugos. A fin de cuentas, el llanto de los niños es un eco que ya nos acostumbramos a dejar pasar; pero... 


Friday, August 30, 2013

rúa

Rúa somnolienta y borrascosa…
Te desbocas resacosa entre tus polvos y hendiduras
Dando edredón a tus habituales migrantes
De talón desnudo y pucho exprimido,
Siendo salón imperial de los adioses eternos
Y los discursos de altamar;
Juramentos de platea desierta…
Acaso los más auténticos que siempre auguran el final.

Rúa vertical…
Viertes tu pavimento de excretas y húmedas sabinas
Entre cables y garúas; muchísimos cables…
Para reconstruir tu fachada de habitantes
Y recorrido derecho a paso doble y suela sedienta.
Pero hoy no…
Hoy no;
Hoy somos tú, el ave negra y mi esparcido monumento de migajas
En lid azarosa de ebrios silencios.

No busco lares ni pasajes secretos
Ni verdades ocultas en vellocinos;
Sólo intento retener el aliento en este último cansancio
De bancas ajadas y merecido derelicto.
Y clavo estacas en paredes rugosas y esparzo orines.
Porque este es mi territorio, el de todos y el de nadie…
El de los canes tísicos y las envolturas conquistadas por súbditas hormigas.
Este es mi respiro auténtico, acuático…
Mi grito mudo de imperio y autarquía.

Y allí el pensamiento se desnuca...
Como cuando el techo es sólo el aroma de tus canos cabellos,
Y rosea el evocar de un solo nombre.
Porque este también es un hogar con tu nombre…
Porque esta rúa sólo tiene pasadizos insomnes
Que llevan a…


Monday, August 12, 2013

Cambucho

Plegada la piel al esqueleto de caña
Liviano, al viento y en perpetua terciana…
Vuela el solitario cambucho.
Aferrando su vida al pabilo,
Tembloroso, azaroso, absolutamente en duda.

Libre ya en el acantilado frío
Pierde el sentido y se escabulle,
Entre corriente turbias y jugueteos de dios.

Se pierde inconcluso entre volteretas
Danzando para nadie, en clave de agosto
Sufriendo setiembres que no llegan
Y prendado al rito del vuelo sin estrellas.
Teniendo al orbe de coral en silencio
Piensa en lo ínfimo que habita el suelo, y se le olvida…
Esparciendo piruetas
Para tensarse en dirección al sol.
Porque sabe que arder en pleamar
Será su última danza
Su abandono en quietud sin suelo
Y el acorde incompleto que gime en las persianas
Ventilando haz de luz.

Pero en coordenadas difusas
Donde se encandila el rito y se decora el firmamento
Planea en sinuosa balada, Ella… la efímera cantata
De sus ojos mariposas, en hipnótico trémolo.

¡Qué paralelos tan sobrios e incólumes,
Resisten el ocaso incendiado de los críos!
Vagando torpes pero únicos… serenos
Sabiéndose frente a frente
Aunque no hayan sabido verse.

Más, concluida la fuga y presentes los venenos
Se enredan los enredos y se les observa en penumbras
En picada ebria, asesinando resolanas…
Recostados en abandono
Como amantes de la hondura.
Pues estrellas de un firmamento se vivieron,
A pesar de briznas y tormentas
Yaciendo… al final; huecos y parchados (respectivamente)
En el suelo que recoge lo que nadie
Lo que sólo el corazón infante
Vuelve a poner en el aire.

Tuesday, August 06, 2013

...

Multa a la conciencia y nota mental al cerebelo si en aras de reconocerte al espejo no supiste de "little boy" ni de "fat man"; pero el tiempo es cruento y el olvido un aliado de los pormenores. Y aquí se le hace homenaje a un personaje con tirantes y una pelota... y así y así...


Se le considera el final, pero en realidad ¿no fue el comienzo?; alabada sea la gran bomba!
Salve el Cristo de Plutonio.

Amén.