Wednesday, January 03, 2018

Thursday, December 28, 2017

todo está bien...

La espiral de retrocesos coloreada
Y bien sazonada para el triunfo de los mequetrefes que se empuñan unos a otros
Suena bien resguardada por los animales en coro y la algarabía desbordante.
Tu pena masticada, llueve en los cromáticos reflejos
De tus dedos pegados al aparato; y confluyen verdes en la acera moreteada
De los remilgos sinfónicos de los compañeros chorreados
Del linfoma no Hopkins que ataca sigiloso la taza de café tibia que dejaste en la alacena.

Y en el recuento del algoritmo
Pasan tus besos, tus puños alzados, toda tu gran mentira armada
Para ser del gusto de nadie, pero del disgusto de muchos menos
Y en el lomo de tu talón incrustado van las moscas pululando
Las ranuras crediticias vencidas
Los efímeros polvos que yerguen tu melatonina
Y el versito atollado que se escribe a punta de pulgares
Y que te olvidaste guardar por las nubes, las nubes...
Ya no será suficiente un cielo para la poesía
Si tenemos papeleras de reciclaje.

Y la marcha continúa, con el color musgo
Con la pinta decolorada que brilla incesante en la vereda -otra vez rota-
Que el presupuesto edil manda a parchar por centésima vez
Y se mueren otra vez los muertos
Y se caen otra vez los caídos que nadie recoge
Y el sudor de las mañanas vibra intenso en ese pálpito de pestaña permanente
Que te indica el reloj a contramarcha y el disuelto mandato de los que nunca vemos
Pero están.

Voy a recorrer lima, desnudo con mis harapos mentales
Y verter un sobre bomba en tu casillero, pero como ya no hay sobres
Ni casilleros, tendré que ser la bomba que sujete mi cuerpo
Y enrostrarte mi acto más bello con el pie carcomido
Y las uñas largas de tanto cobrar fin de mes, en el mes del fin;
Y ciego de tanta música, en realidad ciego de tanto
Voy a gemir este esputo en un último degolle
Para entregarte mi cabello ralo, mi panza de fritos y refritos
Y decirte con amor, mi explosión es tuya.

Y volaremos en pedazos para retroceder al futuro
Donde los mítines virtuales traerán portátiles en formas de 140 pajaritos
Y jugaremos a la derecha del padre, a la izquierda del pulmón
Al centro de los antiguos individuos
Proclamando justas injusticias tan bellas que conmuevan la resolución de mi última peca
Y así seré sensual, ganador, seré todo lo que quieras
Para nuevamente enrostrarte que andamos tan efímeros
Tan desbordadamente perdidos;
Que sujetos al marco de nuestro rectángulo de último modelo
Nos sonaremos los mocos,
Y nos darán significados sucintos
Con un solo apretar de ojos,
Pensando en la algarabía olvidada de ese sonidito que hacíamos
Cuando caminábamos por la orilla
Porque en esas épocas la gente aún visitaba las orillas
Y habrás de buscar que significaba una orilla
Viendo tu cielo de cangrejito 69
Votando por los mismos

Pensando que todo está bien.

Wednesday, October 25, 2017

Poetas

El coro unánime del homenaje a sí mismos en reflector flasheado,
mejor si es a uno mismo antes que a uno mismo; por minutos, horas, días, meses, de nuevo y de nuevo...
perennizados en el edredón cuadradito de los pulgares gastados.
Y vendrán las coronas de pleitesía
Y la resistencia corajuda, que grita, que emana, que llora
Que se manifiesta en contra del extremo y del medio y del sólo lugar.
Pues van emperepillados pero no sueltan el verso sin imaginarse recitando
Y tras la gran carcajada ribeteada del color humano de su sesudo fulgor
Vuelven a dormir tranquilos, en edredón de reinas,
En espumas espumantes de versos sin yema.
Oh, las y los poetas (porque hay que decirlo correctamente no?);
Ah, les poetes, lxs poetxs, las y los, los y las, les y les;
Brindo en nombre de su pompa colorinche de grito sin bulla,
De su ribete pastel sin negrura ni blancura, porque el medio es lo justo
Y lo justo no existe
Y nada existe si no es foto (ni tag)
Y la foto es más importante que la letra
Y la letra está en píxeles,
Y los píxeles se estrujan, en tu bolsillo, en la nube, en 16 GB.
Ah, poetas, preparemos mejor un desayuno
Un recital bajo sábanas
Una hurtadilla de mensajes en flamas virtuales,
Un corcel dialéctico que cabalgue por la brisa elaborada de un doodle colorido
Y pensemos en la espuma,
Que ya nadie se siente puma,
Pues para qué habría de existir la pluma, si tan sólo para escapar se fuma.
Poetas, poetes, sáquenme de la foto.
Tengan su buen y pálido pulgar.

Tuesday, May 23, 2017

comentarios irreales

tengo la poesía dentrito y no me sale. Siento que podría llegar a un buen texto. Empero, me preocupa no conseguir el estado alterado para su escritura. Sería una lástima que otra vez se me vaya un libro así... y entre otras sensaciones, compongo de a pocos algunos temas que están saliendo medios ralos, pero que los siento hilados. Hay un tema avanzado que estoy trabajando con J. y aunque se ha deformado de su esencia, me gustaría tener esta versión también. He probado también con la afinación más baja en los apartados mayores de mi enredada compañera de madera, y tengo al menos dos (o tres?) temas que me entusiasman. 

Esto ha de ser lo mejor dentro de esta batahola de desgracias que he provocado. En fin... ya veremos, o ya escucharemos? o ya leeremos??

Tuesday, May 16, 2017

x

y va el escueto desperdicio del café frío en la taza percudida
con esos pasos tibios que acarician la madera sucia de nuestro piso sucio
que embarro y embadurno sin más reparos

Y no hay nada más que reparar
sino somos ese cuerpo impávido, frío, tieso...

Ten en cuenta que se acalla menos de lo que se ama
y el estupor del recuerdo siempre abraza y engaña.

Y va el humo, de las colillas apagadas a la fuerza
con cierta cadencia negra, ya poco sensual

y tu rostro apagado
y mi mano apagada
y mi vino cuarteado
y tu lágrima seca
y se acabó el y...


o...

Monday, April 17, 2017

canción

si te clavas tenedores en los dedos
haces bien?
pues si en aras de engullirte las manos obraste torpemente, haces bien
más si en pro de revelarte libre en tus escarceo te acusan, sálvese quién pueda.

Claro, hay traición en no mostrar la sangre ni los dedos


otrora;
jugando a la mano extendida, con blancos punzones imaginarios
fuiste albo, fuiste orate, fuiste un ruidito de la risa del mundo.

Ahora bien, no usé ni las filudas ni las gaseosas dagas del tiempo
sólo pensé en cortarme los dedos, desde ayer, hoy y siempre.

Ah, no podré rasguear más mi canción.


Monday, March 06, 2017

dársena

No voy a recoger el espíritu del mar donde no hay sencilla posibilidad de atraparlo

más en la tenue partida de la tarde donde las piedras son parnaso de los regocijos recostados encuentro una respuesta en clave de murmullo

un épico traslado de las voces de la mar que saturan de anaranjado mi espalda recostada y salina

y en medio las danzas los orines el vaho de plástico que te exuda su pestilencia sin importancia

y allí allí allí todo
el mismo resplandor de los perfumes negados se acopian para hacerme trémulo espasmo
para deslizar mi memoria por un sendero de culminaciones sin apariencia y
completamente desnucado generarme el obvio recuerdito
el relicario chiquito de mi último señuelo que brilla derelicto en ese horizonte nuestro
todo ajeno nada sueño