Tuesday, May 23, 2017

comentarios irreales

tengo la poesía dentrito y no me sale. Siento que podría llegar a un buen texto. Empero, me preocupa no conseguir el estado alterado para su escritura. Sería una lástima que otra vez se me vaya un libro así... y entre otras sensaciones, compongo de a pocos algunos temas que están saliendo medios ralos, pero que los siento hilados. Hay un tema avanzado que estoy trabajando con J. y aunque se ha deformado de su esencia, me gustaría tener esta versión también. He probado también con la afinación más baja en los apartados mayores de mi enredada compañera de madera, y tengo al menos dos (o tres?) temas que me entusiasman. 

Esto ha de ser lo mejor dentro de esta batahola de desgracias que he provocado. En fin... ya veremos, o ya escucharemos? o ya leeremos??

Tuesday, May 16, 2017

x

y va el escueto desperdicio del café frío en la taza percudida
con esos pasos tibios que acarician la madera sucia de nuestro piso sucio
que embarro y embadurno sin más reparos

Y no hay nada más que reparar
sino somos ese cuerpo impávido, frío, tieso...

Ten en cuenta que se acalla menos de lo que se ama
y el estupor del recuerdo siempre abraza y engaña.

Y va el humo, de las colillas apagadas a la fuerza
con cierta cadencia negra, ya poco sensual

y tu rostro apagado
y mi mano apagada
y mi vino cuarteado
y tu lágrima seca
y se acabó el y...


o...

Monday, April 17, 2017

canción

si te clavas tenedores en los dedos
haces bien?
pues si en aras de engullirte las manos obraste torpemente, haces bien
más si en pro de revelarte libre en tus escarceo te acusan, sálvese quién pueda.

Claro, hay traición en no mostrar la sangre ni los dedos


otrora;
jugando a la mano extendida, con blancos punzones imaginarios
fuiste albo, fuiste orate, fuiste un ruidito de la risa del mundo.

Ahora bien, no usé ni las filudas ni las gaseosas dagas del tiempo
sólo pensé en cortarme los dedos, desde ayer, hoy y siempre.

Ah, no podré rasguear más mi canción.


Monday, March 06, 2017

dársena

No voy a recoger el espíritu del mar donde no hay sencilla posibilidad de atraparlo

más en la tenue partida de la tarde donde las piedras son parnaso de los regocijos recostados encuentro una respuesta en clave de murmullo

un épico traslado de las voces de la mar que saturan de anaranjado mi espalda recostada y salina

y en medio las danzas los orines el vaho de plástico que te exuda su pestilencia sin importancia

y allí allí allí todo
el mismo resplandor de los perfumes negados se acopian para hacerme trémulo espasmo
para deslizar mi memoria por un sendero de culminaciones sin apariencia y
completamente desnucado generarme el obvio recuerdito
el relicario chiquito de mi último señuelo que brilla derelicto en ese horizonte nuestro
todo ajeno nada sueño


Monday, February 06, 2017

huaycos...

y el mayor desengaño te engaña con la sutileza del ámbar que te detiene sin haber empezado y allí se cuecen los dejares tan propios que tensan las sogas en las columnas firmes 

y en el puerto invisible que refleja las derrotas se amontonan los gritos atollados y empieza un sueño desvariado que rebalsa el retrete y vierte sus islotes pintando el palacete donde habita el espasmo y derruyendo cada rastro de organismo encadenado por destilados paradigmas que encubren el espectro de millones solapados que se escurren en las mismas artimañas de los discursos adornados de intenciones que se chantan en peroratas más que inmundas 

y allí va el huayco de heces dándole prístina vigencia al buen clamor de fantasmas agolpados que se empeñan en tirar de la cadena por el sueño de ese incendio que haga buenas ilusiones en cenizas desparramadas que aspiran unos buitres universales que nos yantan de hartazgo y gula y pericia en autopsias de tumores malsanos

y la ilusión primera de la buena mierda que adereza un poco la decencia se empacha y vuelven los torreones los islotes los burdos monumentos al respiro y al voto y se entrecruzan los negocios con las palmas y los bien empinados codos y los discursos y todo de nuevo y por eso el puerto luce vacío y casi transparente me cuajo de pronto empuñando mi nada a mirar el reflejo y lo que veo es una trampa que flota ensangrentada que acoge un roedor inerme de expresión aguda y pienso que el que debería andar en esa trampa es otro son otros somos todos somos nadie y me aviento en pos de rescatar el injusto deceso de ese mar amplio para muchos y enjuto para todos y me sumerjo para ver lo que hubo tras el huayco y veo un mueble una lámpara y una mesita coqueta donde me acomodo y dejo entrar el agua sucia por mis canales atrofiados y brindo en nombre del tiempo en nombre del charco en nombre del refugio en nombre del gueto


Thursday, February 02, 2017

no es lo que sucede sino este avatar de barullos murmullos y chanchullos bien organizados que te esputan la calma con titulares y briosas pompas de un ajenjo condensado de mequetrefes leyéndote un monitor que ha sido digitado y procesado y reventado hasta el hartazgo para ensombrecer el método de lo que es conocido como día a día y en ese puente de armatostes fermentados de nada y colapsados de trampas está el vértigo de saberse mutuamente tensos y absorberse en ese embudo de microscópico aderezo que te zambulle sin sentir el sueño ni el modelo ni el devenir bermejo de un reflejo opaco que se sabe muerto

















y





pesado de tiempo
pasado de tiempo
pensando en el tiempo
paseando de tiempos
pudriendo los tiempos

Wednesday, February 01, 2017