Así que una nueva pandilla ha entrado a recordarnos que en este juego sólo se sale limpio cuando se juega sucio. Así que Humala y sus secuaces creen que “su autoridad” les permite asesinar, detener, repartirse cargos y cagarse en la gente que los puso allí. Así que creen que somos tan inocentes como para pensar que ellos son los culpables; y no los que perdieron y apostaron millonadas por la nipona en las elecciones. Pues no es así.

Hay muchos que hoy lloran y se quejan de la traición, lo cual no es para menos, y ahora que generaciones nuevas vemos el nacimiento de un nuevo calco del desamparo en nuestra historia; no podemos quedarnos en ello. No sirve de nada el seguir teniendo esperanza bajo los cánones democráticos y falaces de las urnas. No hay sistema más falso que el que sustenta que todos tenemos la posibilidad de erigirnos al poder como ciudadanos, y te da la misma cuota de participación en la pantalla; aunque primero tengas que disponer de un financiamiento al que sólo algunos acceden.

Si este país se repite, y se reproduce en video una y otra vez, no es por los dignos mandatarios que solemos equivocadamente dejar sentar en el trono del falso imperio. Sino porque la miopía solidaria de un centro capitalino lo establece. Esta ciudad que se exenta de reconocerse como parte de un país carcomido, y se diluye en baños de rosas (importadas) y bálsamos de hipnopedia; es el auténtico quiste de esta porción de cuarto mundo que habitamos. ¿Acaso no sienten la campana alborotada de un hemisferio que se hunde, un polo que se derrite, una porción de afasia cultural y un largo etcétera del desconsuelo?; pues queda claro que no.

Entonces, ante sus galopantes mentes obtusas, sólo queda hacer que la campana suene. Que la pista chirríe, que los muros hablen, que los papeles se incendien y que las pantallas revienten. No hay mayor propuesta que la expresión descarnada y desbordada. Por ello las mentes descafeinadas deben hacerse presente; y emplazar el silencio de nuestro nobel, la sonrisa cómplice de la CONFIEP, el mutismo selectivo de nuestros triunfadores; y destruir el cascarón que han impuesto entre la realidad y la pantalla.

Señor Humala, y a todos los que en verdad representa, que tengan buen sueño… que las almas vivas les disparen cada noche en su plácido remanso. Que no descansen en paz.

Nota: Arte de Banksy

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La raza de los hombres tristes

La humanidad no refleja, proyecta…  y en ese trance indeciso donde nos desmoronamos sin cauce, donde dejamos de ser lo que nunca fuimos, es donde se hallan los hombres tristes. Los que se acurrucan silentes en el último asiento a ver pasar sigiloso el desfile deshecho de almas en tránsito, los que buscan el desencuentro que los redima en la sazón de una amargura repentina. Son los que se acuestan espantados de saber que van a volver a lo mismo, y aprietan la colilla del cigarrillo lo más fuerte que pueden, esperando no despertarse algún día; y sueñan con las mejillas frías, viendo la brisa sin color de la pelusa repentina.

Los hombres tristes que arañan el fondo del monedero, se parecen a los que miran llegar el salario desde un vidrio sin mover un solo dedo, y su diferencia es sólo en tipo de desgracia, mas no en comunión. Y si recurren al porro, o al nada sugestivo arte de embriagarse; darán cuenta que el ave siempre parte desde el pavimento, aunque es bueno despegarse del asfalto para saber que aún hay desvío, más que es imposible decantarse del camino.

Son los que se peinan por si les vuelve la mirada la mujer esquiva, y escapan del zarpazo, pues no hay mayor elegancia que la del trabarse en uno mismo, y saberse siempre lejos de la cola en que se proyecta el mensaje del estúpido servicio. Son los que lloran de repente, porque el tibio descenso de la arcada de un arpegio, les regaña la saliva tragada, y se consumen de vergüenza de sufrir solo del absoluto vacío.

Pero que no se diga que la vista de las uñas largas en las sábanas frías, es labor de sibilino, porque hay que saber gritar en silencio a ese accidente que te aplasta, rumiando a cuclillas bajo los puentes con las nalgas heladas, para saberse menos (aunque sea un poco menos) parte de esta vulva piojosa, que anda sin motivo, sudando un coito repetido que orgasmea con las compras y las cenas a la luz de las iridiscentes ventanas; justo allí donde en madrugada se pasea, la negra agridulce con su ojete maltrecho, y el cojo podrido que muerde las avenidas con enferma dulzura.

Los hombres tristes no actúan, asimilan el golpe. Y se frotan las palmas llegando a casa, recorriendo la miseria con la vista y degollando su sexo en las mañanas, por si la vida no llega a tener más remedio que esa muerte falsa. Y aman, amamos; con poca voluntad, pero con esa voluntad que reza al terciopelo por una virgen para adorarla, besando sombras a hurtadillas en la esquina pálida de la soledad recostada. Y compran del bullicio un poema plagiado, y lo entierran en la memoria hasta llevarlo al reto descubierto del papel doblado en el tomo ajado de los versos del poeta olvidado. Y cuando su lectura se agranda, en la álgida y azulina madrugada, y el relicario necesario de los amigos ha crecido tanto, que se estrechan en el valle de los envases y los contratos, sufren hasta el olvido de lo importante, pues la gravedad siempre ha triunfado.

Los hombres tristes resisten, pero caen en las trampas, y quieren acabar en las trampas, porque son de madera, sorda y vegetal (SIC., ¡si, y a mucho orgullo!) porque el culo se les pega al gélido asiento del baño, cuando se cagan de todo lo sufrido, y burlado; y cuando saben que al cagar, se es el hombre menos triste y más inútil del mundo… porque el sueño se ha atorado, y se va en ese papel delicadamente doblado.

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"... su drama fue que cuando por fin aprendió que la libertad no es un derecho de nacimiento, sino que se trata, por el contrario, de una mercancía que, como todo en este mundo tan imperfecto, se adquiere al precio de la servidumbre personal y de la humillación, ya era demasiado tarde. No disponemos de libertad para ser plenamente nosotros mismos si no la compramos antes con sumisión y muchas concesiones dolorosas, si no hemos luchado denodadamente para alcanzar las cimas donde el aire es respirable."

Enid Starkie, en Arthur Rimbaud - Una Biografía

el número cero

Agradecimiento a César Ávalos y su Editorial KOVACK, quien un día cualquiera se aparece en la puerta de tu trabajo y te entrega una publicación tuya de 300 ejemplares, sin haber antes de ello sabido.

Las puertas del cielo

Pétalos azules,
Los de mi gélida morada;
Arpas de neón y mesones de caolín
Son ornato del comedor y la sala.
Nunca hará frío aquí,
De no ser porque esta es taberna de almas,
Y parque de nietos sin motivo
En la glorieta de monumentos al vacío
Y aceites de abedules sobrios sin brío.

Balsa que recoge a los transeúntes en el aire
Tira tu ancla en el concreto,
Por si quieres navegar entre corales de cadalso
Y manzanas de divinos desastres;
Buscando a los icónicos pasajeros.

Ten tu semáforo en ámbar por siempre…
Y ruega porque el pétalo sea una ilusión sin cáscara.
Que se vayan las cometas a tomar refrescos de sol
Y que la vagancia sin sustento
Tenga sello de recepción (mas no de conformidad)
De la cocina del fauno y de las faldas petizas,
De los vitrales de la gruta y el océano madrugando.

Araña el grito y pon a secar el silencio
Ha llegado el momento…

¡Bienvenido a la salida!
Pues no hay entrada siquiera
Pero definitivamente ya estás fuera.

Alabada sea la derrota
Porque abrazo mi mejor victoria
Pegoteado en tu suela
Siendo sucia hermosura
Caballerito de lo mundano
Las heces que nunca miras a las 8 en tu cena.