Monday, April 23, 2018

cof cof

no puedo escribir, estoy seco... o mejor dicho, estoy igual. Todo esbozo de algún verso u osadía de prosa termina en los mismos tonos, las mismas esquinas conocidas. J. me dijo -como consuelo- que uno anda escribiendo un solo libro en toda su vida. No le creí, o al menos me callé en desacuerdo. Cierto es, que este último año he tenido disparadores múltiples, pero muy poco sosiego, y claro, muy pocas lecturas. P. adjudica a esto mi sequía, pero vamos, tampoco es que haya leído a sus niveles (no paso de 20 libros en un año, y el debe leer 20 mensuales). Ahora leo su novela y me siento pequeño, porque ha crecido mucho, a pesar de sus sobresaltos y sus muchos yerros. Es como ver una buena ruta, a pesar de sus asperezas. Y así pasan los días, y mi gran vuelco no llega, y mi gran libro ni asoma. Y me siento traidor, torpe, tosco, burdo. Y todo es demasiado en el mundo virtual, y tengo constancia de que los días ya no son suficientes ni pocos. 

                                                                                   Y el disco que anda entumido, abufandado del mismo tono, ese pretexto ya se me está acabando. 


Voy directo al olvido...

revolución caliente












Revolución de red, de bits, de compartir, de tags, de nubes, en las nubes, de firmas, de pulgares azules, de caracteres, de numerales, de etiquetas, diseñada, organizada, cuantificada, segmentada, sin papel, sin calle, sin grito, con pixel, sin lacrimógena, con hastío, sin repudio ¿real?

Monday, April 09, 2018

fitter, happier



Fitter, happier
More productive
Comfortable
Not drinking too much
Regular exercise at the gym, three days a week
Getting on better with your associate employee contemporaries
At ease
Eating well, no more microwave dinners and saturated fats
A patient, better driver
A safer car, baby smiling in back seat
Sleeping well, no bad dreams
No paranoia
Careful to all animals, never washing spiders down the plughole
Keep in contact with old friends, enjoy a drink now and then
Will frequently check credit at moral bank, hole in wall
Favours for favours, fond but not in love
Charity standing orders on sundays, ring-road supermarket
No killing moths or putting boiling water on the ants
Car wash, also on sundays
No longer afraid of the dark or midday shadows, nothing so ridiculously teenage and desperate
Nothing so childish
At a better pace, slower and more calculated
No chance of escape
Now self-employed
Concerned, but powerless
An empowered and informed member of societ, pragmatism not idealism
Will not cry in public
Less chance of illness
Tires that grip in the wet, shot of baby strapped in backseat
A good memory
Still cries at a good film
Still kisses with saliva
No longer empty and frantic
Like a cat
Tied to a stick
That's driven into
Frozen winter shit, the ability to laugh at weakness
Calm, fitter, healthier and more productive
A pig in a cage on antibiotics

Monday, March 05, 2018

marcas


Borrar lo que no ha de aparecer
Sin esculpir siquiera la sombra a cuclillas ni el mentón esparcido en las tardes de verano
Con derecho a ser olvidado sin vestigio del recuerdo
Como teclas de Ólafur en madrugada
Y el percudido de lo que roe la postura, un día más…

Y trazas la T de tu incumbencia
Entre pinceladas marrones y las vetas abiertas de tu muñeca encostrada
De bruces en el centro de un espacio ignoto que retumba sin paredes
Pensando en varios anaqueles
Divididos en mesecitos que se hicieron largos
Y tediosos segundos que doblaron la esquina del perdón
Y allí sus gafas pacientes, empañadas
Siempre chuecas, siempre allí.


Ya no se puede escribir, sin usar borradores
Las marcas… nunca serán efímeras.


Monday, January 22, 2018

subibaja

Tu mente en un péndulo
De los bríos edulcorantes
A los pozos derramados de nostalgia
En este tenis enlutado, de cero puntos…
Que acaba en el último set que nunca llega.

Y está el arpón ventilado de las dudas
Que acalambran tu máquina, para oxidarla
Volviéndola aparato sin brújula, cámara sin lente.
Y está el disparador artificial
Que escudriña tus entrañas
Para inventar las arcadas fabulosas de los malecones calmos.

Y voy arriba, como una batería impronta
Que redobla perpleja la escucha del vacío
Y me voy al silencio de cuclillas
Y su incómoda vena obtusa.

Y así se está, en el partidor eterno,
En el montículo de cascajos
Que se arrepienten de subir, de bajar, en suma… de no volar
Y empaco mis recuerdos
Y pretendo desaliño
Y entumo el vientre
Y digo adiós
Y vuelvo a bajar,
Piso tierra… todo vuelve a sudar.




Saturday, January 20, 2018

jironesa

El andar efervescente
Entre el cadalso enllamarado
Que se estira en el sudor frio
Que gotea preguntas
Porque aunque estas decidido te enfrentas al por qué
Y todos los trámites del pensamiento
Y surcas jirones donde abunda el tedio
Y los colores rasgados
Y la prebenda mojada de belfos y rectos que sonríen llorando
Y estiran la jeta fingiendo un pacto justo
Pero sienten el remedo del opiáceo pateado
Y se embuten el espejo para no mirarse más que pardos.

Y así las avenidas se calientan
Dorándose por los lados
Y uno enfrenta el neón como un caramelo chupado, pasado, cuarteado…
Y la lengua se te quiebra
Entre los besos comprados.

Y se entume la noche
Y las preguntas se absuelven
Y todo se esclarece en el nubarrón espeso de los tímidos pasos que dan los comerciantes,
Y llueven fritangas
Y refritos pasados te pueblan la cabeza
Y tu padre se devela
En muñones, en muletas, en derramadas cervezas
Que se inclinan taciturnas;
Y de repente piensas…

Estrujas la sapiencia bruta que te queda
Y te observas entre pasteles de choclo y tracas desgreñadas
Y rompes el estímulo que te hacía cabalgar la medianoche
Y expendes tu sencillo, y buscas las murallas que se mean solas
Y estableces el esputo necesario
Y te vendas sin esfuerzo
Y callas lo que gritas
Y estipulas la mentira que hará tu retorno más leve, aparentemente…
Leve

Y todo se revuelve
Y el dedo a la úvula
Y la timolina que no basta
Y el pesar de la mañana.

Toda tu vida estará frente a tu casa.



Wednesday, January 03, 2018

Thursday, December 28, 2017

todo está bien...

La espiral de retrocesos coloreada
Y bien sazonada para el triunfo de los mequetrefes que se empuñan unos a otros
Suena bien resguardada por los animales en coro y la algarabía desbordante.
Tu pena masticada, llueve en los cromáticos reflejos
De tus dedos pegados al aparato; y confluyen verdes en la acera moreteada
De los remilgos sinfónicos de los compañeros chorreados
Del linfoma no Hopkins que ataca sigiloso la taza de café tibia que dejaste en la alacena.

Y en el recuento del algoritmo
Pasan tus besos, tus puños alzados, toda tu gran mentira armada
Para ser del gusto de nadie, pero del disgusto de muchos menos
Y en el lomo de tu talón incrustado van las moscas pululando
Las ranuras crediticias vencidas
Los efímeros polvos que yerguen tu melatonina
Y el versito atollado que se escribe a punta de pulgares
Y que te olvidaste guardar por las nubes, las nubes...
Ya no será suficiente un cielo para la poesía
Si tenemos papeleras de reciclaje.

Y la marcha continúa, con el color musgo
Con la pinta decolorada que brilla incesante en la vereda -otra vez rota-
Que el presupuesto edil manda a parchar por centésima vez
Y se mueren otra vez los muertos
Y se caen otra vez los caídos que nadie recoge
Y el sudor de las mañanas vibra intenso en ese pálpito de pestaña permanente
Que te indica el reloj a contramarcha y el disuelto mandato de los que nunca vemos
Pero están.

Voy a recorrer lima, desnudo con mis harapos mentales
Y verter un sobre bomba en tu casillero, pero como ya no hay sobres
Ni casilleros, tendré que ser la bomba que sujete mi cuerpo
Y enrostrarte mi acto más bello con el pie carcomido
Y las uñas largas de tanto cobrar fin de mes, en el mes del fin;
Y ciego de tanta música, en realidad ciego de tanto
Voy a gemir este esputo en un último degolle
Para entregarte mi cabello ralo, mi panza de fritos y refritos
Y decirte con amor, mi explosión es tuya.

Y volaremos en pedazos para retroceder al futuro
Donde los mítines virtuales traerán portátiles en formas de 140 pajaritos
Y jugaremos a la derecha del padre, a la izquierda del pulmón
Al centro de los antiguos individuos
Proclamando justas injusticias tan bellas que conmuevan la resolución de mi última peca
Y así seré sensual, ganador, seré todo lo que quieras
Para nuevamente enrostrarte que andamos tan efímeros
Tan desbordadamente perdidos;
Que sujetos al marco de nuestro rectángulo de último modelo
Nos sonaremos los mocos,
Y nos darán significados sucintos
Con un solo apretar de ojos,
Pensando en la algarabía olvidada de ese sonidito que hacíamos
Cuando caminábamos por la orilla
Porque en esas épocas la gente aún visitaba las orillas
Y habrás de buscar que significaba una orilla
Viendo tu cielo de cangrejito 69
Votando por los mismos

Pensando que todo está bien.