Wednesday, October 25, 2017

Poetas

El coro unánime del homenaje a sí mismos en reflector flasheado,
mejor si es a uno mismo antes que a uno mismo; por minutos, horas, días, meses, de nuevo y de nuevo...
perennizados en el edredón cuadradito de los pulgares gastados.
Y vendrán las coronas de pleitesía
Y la resistencia corajuda, que grita, que emana, que llora
Que se manifiesta en contra del extremo y del medio y del sólo lugar.
Pues van emperepillados pero no sueltan el verso sin imaginarse recitando
Y tras la gran carcajada ribeteada del color humano de su sesudo fulgor
Vuelven a dormir tranquilos, en edredón de reinas,
En espumas espumantes de versos sin yema.
Oh, las y los poetas (porque hay que decirlo correctamente no?);
Ah, les poetes, lxs poetxs, las y los, los y las, les y les;
Brindo en nombre de su pompa colorinche de grito sin bulla,
De su ribete pastel sin negrura ni blancura, porque el medio es lo justo
Y lo justo no existe
Y nada existe si no es foto (ni tag)
Y la foto es más importante que la letra
Y la letra está en píxeles,
Y los píxeles se estrujan, en tu bolsillo, en la nube, en 16 GB.
Ah, poetas, preparemos mejor un desayuno
Un recital bajo sábanas
Una hurtadilla de mensajes en flamas virtuales,
Un corcel dialéctico que cabalgue por la brisa elaborada de un doodle colorido
Y pensemos en la espuma,
Que ya nadie se siente puma,
Pues para qué habría de existir la pluma, si tan sólo para escapar se fuma.
Poetas, poetes, sáquenme de la foto.
Tengan su buen y pálido pulgar.