subibaja

Tu mente en un péndulo

De los bríos edulcorantes

A los pozos derramados de nostalgia

En este tenis enlutado, de cero puntos…

Que acaba en el último set que nunca llega.

Y está el arpón ventilado de las dudas

Que acalambran tu máquina, para oxidarla

Volviéndola aparato sin brújula, cámara sin lente.

Y está el disparador artificial

Que escudriña tus entrañas

Para inventar las arcadas fabulosas de los malecones calmos.

Y voy arriba, como una batería impronta

Que redobla perpleja la escucha del vacío

Y me voy al silencio de cuclillas

Y su incómoda vena obtusa.

Y así se está, en el partidor eterno,

En el montículo de cascajos

Que se arrepienten de subir, de bajar, en suma… de no volar

Y empaco mis recuerdos

Y pretendo desaliño

Y entumo el vientre

Y digo adiós

Y vuelvo a bajar,

Piso tierra… todo vuelve a sudar.