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Las brisas de la conciencia, secuestran el sueño

Irrumpen sigilosas e hilarantes

Y se desbordan, cual sangre mal oliente de pescuezo en matadero;

Y discurren con sus brazos celestes

Entre todos mis rostros, ecce homo.

El redentor se cuela y se planta ante mi piara

Arrimando las sobras entre las pezuñas

Y escarbando mis cerdas, llega hasta los confines del delirio,

Para embadurnarme de culpas y flemas;

De destinos ajenos, que se derruyen en pogos silenciosos

Do el rumor de la basura emerge a cada paso.

Y revolotean en el aire como en una danza:

Los epitafios y las mentiras,

Las máscaras carcomidas de un teatrucho sin sombrero mendigo;

Y su culo seco, su culo rechoncho, su culo muerto

Que acogen mi verga esbirra hasta despedir aromas taigetos,

Y el espasmo jugoso, batido en sueños

Que hace un coctel del descenso, cual cicuta sin efecto.

Oh, redonda pleitesía del desconcierto

Vigila mi mayúsculo sufrimiento

Y desgarra mi sueño de mayor conciencia.

Llévame a mi vulva más primaria

Y arrópame en sus trenzas.

Enjuágame del vilo de la culpa garrapata

Y descose mi abdomen hasta extirparle las más fétidas vísceras

Para embutírmelas de nuevo,

A conciencia de asco y trago de cemento.

Alisa el metro (si llega) de la lápida fresca

Para borrar partida y nacimiento,

E imprime en magro y mórbido epitafio:

“He aquí la piara, muerto el puerco”.